Humano, demasiado humano

PERSONAJES FALACES

2011-01-28T12:36:00.000-08:00

Un hombre pequeño

Carlos Asco nació en la indiferente provincia de La Tortilla, departamento de Pluma Pluma, a orillas del río Crema Volteada. Desde muy niño dio muestras de su agudo complejo de inferioridad, de su tenaz persecución hacia lo escandaloso, de su inconmensurable entrega a lo superfluo y de su casi casi carácter misógino.

Su madre, había notado en él una cierta displicencia al momento de socializar con personas del sexo opuesto. Carlitos sólo se acercaba a ellas para jugar con sus muñecas, a la comidita y a la estrella de televisión. Sin embargo, siempre dio luces de su temperamento de cachaco borracho contra quienes pensaban diferente a él, de su metástasis con lo cacaseno, de su incondicional sumisión por quienes babeaba y de su estrechez de caridad hacia el prójimo.

En su colegio, nuestro biografiado personaje, no dudaba en tomar los cabellos de sus compañeros, hacerles piruetas y recomendarles el peinado del mes. Su excusa era la de siempre: “Mil veces es mejor la imagen personal que lo que puedas pensar, si estás a la moda conquistas el mundo”, recalcaba el bífido personaje con su falaz lengua. Pensamientos extravagantes, egoístas, disímiles, disgregados, autistas y vacíos rodeaban frecuentemente la mente del pequeño narcisista.

Existen diversos datos de su vida, algunos sin confirmar, muchos expuestos en los medios, pero hay quienes estiman que su perfil psicológico inspiró al film franco-belga-británico “Mi vida en rosa”.

Pasaron los años, Carlitos fue creciendo con sus taras muy enfundadas, con su odio calibrado contra las mujeres y un sopena de neurosis, sin embargo, él quería ser diferente, una vez más, y decidió estudiar Derecho en una de las mejores universidades limenses. Todos quedaron sorprendidos por tal decisión, pero más que esto, la sorpresa llegó por la carrera elegida: ¿Derecho? Se preguntaron todos. Sí, respondió él, sin mayores remordimientos, quiero luchar por mis derechos y por los de las personas como yo, y también de los olvidados. La masa quedó petrificada ante tal discurso, veían venir la agonía de la arrogancia, el crepúsculo de Narciso, el remordimiento de un Jacobino y la estupidez en su estado puro.

¡No! Gritaron en unísono sus adeptos seguidores, con voz de cenicientas tuberculosas, tú debes seguir tu destino Carlitos, debes hacerle honor a tu apellido y sacar la cara por la diferencia que somos nosotros, pero no desde un aula ni desde un comportamiento intelectual. De pronto, empezó a sonar como un leitmotiv la canción de Alberto Cortez “Un hombre pequeño” aquella que dice: “Es un hombre pequeño, un perfecto diseño de la santa rutina, es un ser resignado a cumplir un horario, un rehén de la envidia. Es un hombre pequeño, de una pequeña vida”

Al escuchar estos versos, Carlitos Asco sintió asco hacia él mismo y de la decisión tan burda que había tomado, chilló como un chivo de leche, tiró los libros al suelo, repartió besos a cuanto hombre vio por las calles y mandó la carrera de Derecho, derechito al carajo y las leyes a una letrina donde se zurraba todos los días.

Fue así que Carlitos inició una nueva vida, un nuevo camino y sólo se entregó para lo único que había nacido: el chisme, el escándalo y la poca cosa. Se codeó con la crema y nata del mundo de la moda, aprendió a ser el peluquero de viejas pituconas sin oficio ni beneficio, aquellas que ponen los cuernos a sus maridos y encima se gastan su dinero porque no saben hacer algo más productivo en sus vidas. Se hizo amigo de gente con poder, pero nunca pudo ser gente. Sin embargo, supo aprovechar la coyuntura, el espíritu y la impronta de un país que huele a mierda y de vez en mes le salpican alguno que otro desodorizante.

Pero Carlitos quería más, necesitaba saber que todo el mundo lo veía y lo admiraba, sus complejos requerían del exhibicionismo barato, sus frustraciones de la mofa hacia el dolor ajeno, su inconsciente de un país de bolsillo y su ego de una masa mundana. Al poco tiempo lo consiguió, debutó en la televisión en los años 90, la década del asco, con un programita de chismes, en donde lo privado era un papel desechable, la moral un prostíbulo, la decencia un mendigo sentado en las salas del SIN y los derechos humanos una rebuznada de Cipriani, o sea una cojudez.

No pasó mucho tiempo para que Carlitos se inmiscuyera y formara parte del aquelarre farandulero. Era convocado para ser crítico de certámenes de belleza, exacto, esos mismos donde la ignorancia destila perfección y sin mayores esfuerzos. Su vida estaba casi realizada como él la había soñado, rodeada de peluqueros aburguesados, en un ambiente de ambiente, con hedor a hipocresía de burdel, con sobresaltos, desmanes, abusos, entripados, encerronas, farras, sangrados nasales y quizá algo más, pero siempre resaltando que él era el mejor, que estaba junto con las ladillas, pero no revuelto. Aseguraba ser la perfección, el ser capaz de enfrentar y derrotar a los intocables de la fauna de espectáculos. En conclusión, un arrogante macho alfa con períodos de Perricholi en celo.

Un buen día, harto de la mierda que ya era el país, Carlitos cogió sus maletas y se largó. Cuando sucedió esto, el Perú descendió porcentajes incalculables en lo referido a taras televisivas, el corral se limpió un poco, porque aún continúa la “señora” a quien le importa un ardite la intimidad de los demás. Pasó el tiempo y las primeras planas de los medios de comunicación locales volcaron una noticia mundial, Carlitos estaba involucrado en un accidente, al parecer había atropellado a una persona y, muy a su estilo, nunca respondió por ella.

Al enterarse de ello, los empresarios se pusieron las pilas y, a través de sus lacayos, pidieron el regreso de Carlitos Asco, la farándula estaba aburrida, las prosti vedettes ya no eran negocio, los ampays ya no daban la hora. Urgía un ser deleznable, con alma de matón de troca, con tufillo a estiércol, que supiera hacer el trabajo sucio y no sienta que es humillado cuando humilla.

Carlitos siempre aprovechó las oportunidades, su promiscuidad lo llevó a poner en aprietos a su familia cuando tenía solo tres añitos. Hablaba como podía y pedía sin restricciones, ordenando, mandando e insultando. Entonces estuvo atento y logró ser el perro faldero de una ex vedette, proclamada la reina del mediodía. Carlitos sabía el significado de ser huele pedos y ser franelero hasta el tuétano. Fue su vitrina a un nuevo mundo, experimentó su primera erección en su fláccida existencia, pero sabía que nada era gratuito. La rubia mujer sabía cuando recurriría a los servicios de este nuevo bufón de barrio.

El tiempo le dio la razón. En menos de lo pensado Carlitos volvió a la pantalla chica, sin embargo algo andaba mal. Su misógino comportamiento hacía temblar a los empresarios. Nadie quería trabajar con él. De pronto, el destino le hizo saber cómo podía terminar si continuaba humillando a la gente. La noticia de la espeluznante muerte de un peluquero farandulero le llegó a tocar hasta el inconsciente. Marco Toño había sido asesinado, al parecer por su propia pareja, un adolescente celoso, furioso y pastrulo. Carlitos no pudo más y lloró como viuda abatida, pero millonaria en el funeral del otro maquillador. Le pidió que no lo dejara. Le preguntó ¿qué haría ahora sin él? Exigió justicia, vendió primeras planas con su desgarrador llanto, su falsa ausencia paternal y su dolor de SS.

Las aguas se calmaron. Los más inocentes pensaron en el cambio de Carlitos. Lo peor estaba por suceder. Nuevamente en la tele, Carlitos llegó como un Pol Pot de Azángaro, como un Capote de acequia, con su insania como alter ego y su tiranía como bandera de guerra. La ignorancia lo aplaudió y reivindicó. Aprobaba sus canalladas, felonías, difamaciones y humillaciones. Carlitos no podía con la idea de no poder ser más mujer que una mujer. Por ello, estampó el pastel de su cumpleaños en la cara de su co-conductora. El hecho mortificó a la mononeuronal dama y renunció al programa donde se ofrecían las disculpas por miles, pero a la rubia señorita ni las migas.

Para esto, Carlitos estaba temblando por lo que se le venía. Hacía tres meses atrás había causado un accidente. Conducía borracho, su vehículo no tenía SOAT y él no conocía el brevete. La víctima atropellada sufrió serias heridas, pero Carlitos nunca quiso asumir su responsabilidad. Se negaba a pagar y proceder como hombre, por obvias razones.

Cuentan por ahí que un buen día, la justicia se hartó de tanto chongo. El Perú se levantó envuelto en dignidad, los órganos judiciales estornudaron el moco de la corrupción, las taras del padrinazgo fugaron a las campañas presidenciales y Carlitos fue detenido. Se le acusa de lesiones graves, conducción en estado de ebriedad y desacato a la autoridad. Quienes lo han visto de cerca dicen que su mirada evoca a un niño de Camboya, sus expresiones grafican las caras del holocausto, su miedo imagina la ley que impera en la cárcel, su silencio grita como el interior de una fosa común y su vida, ¡Vaya vida¡ ya es parte de un penal.

Los conocedores del tema creen que la justicia popular lo quiere encerrado de por vida. Vedettes, conductoras de Tv, empresarios chicheros, cumbiamberos, modelos, pseudo artistas y más mujeres han llegado a la orilla de la horca donde se quemará a la bruja. Los aperitivos se beberán en yardas y el plato de fondo se comerá frío. Carlos, más tranquilo, recuerda la vez en que una vidente le vaticinó que estaría rodeado de hombres, que tendría la justicia de su lado, pues con la misma vara sería medido.

SECUESTRO DE MENTE

2010-12-09T09:07:00.000-08:00

Si quien nos gobierna no fuera víctima de psicosis esquizoafectiva, en su variante depresión con síntomas paranoides. Diagnóstico confirmado por un psiquiatra que atendió al doctor García y fue publicado en la revista CARETAS el 10 de mayo del 2001, no seguiría pensando que el secuestro, de 33 personas en una entidad bancaria en el Emporio de Gamarra por un solo sujeto, es sólo una cortina de humo más.

Freud decía que nada era casualidad, todo tenía su razón. Pero ¡Qué casualidad! Cuando el ex Ministro del Interior, Fernando Barrios, es acusado de enfermar a EsSalud de tanto robo cuando él era la cabeza y empezaban a descubrirse más sapos y culebras de aquella “majestuosa” gestión, un primarioso delincuente amenaza con hacer volar todo un banco con un material explosivo de su creación. ¡Qué casualidad! Cuando el fujimorismo y el APRA trataban de impedir que un magistrado probo y honesto como César San Martín llegara a la presidencia de la Corte Suprema, aparezca un hombre-bomba para hacer explotar toda esa mugre política de las primeras planas. ¡Qué casualidad! Cuando la Alianza por la Reivindicación de las Fuerzas Armadas y Policía Nacional, presidida por el vicealmirante en retiro Francisco Vainstein Borroni, alzaba su voz al Congreso, exigiendo no recortar la Cédula Viva ni los beneficios de los discapacitados y viudas, pues la remuneración básica de quienes luchan en el VRAE vale menos que un tofee de combi. Ta ta ta tan llega un aficionado de películas de acción, paraliza al Perú y es la noticia de la semana.

Tal vez me equivoque, tal vez mi duda agresiva acompañada de mi escepticismo me lleven a razonar de esta manera. Dejaremos al tiempo seguir su curso y, en la brevedad posible, obtener respuestas y explicaciones creíbles a esta endeble coartada. Sin embargo, no puedo ser ajeno al aspecto social de este hecho. Ruiz Wilfredo Ninasqui Barrios, de 29 años, fue, a mi modesta opinión, una víctima más de esa infección crónica y propia del Perú: La indiferencia.

El diario “La República” en su edición del sábado 6 de diciembre cuenta que este joven, durante el secuestro, había entablado amistad con un comerciante e incluso le contó sus penurias. Lo cual encaja en el testimonio de su madre otorgado a un programa dominical. Ella afirmó que su hijo se sentía muy afectado por la enfermedad de su padre, quien había sufrido un derrame cerebral y ahora se encuentra postrado en una cama.

Muchos que se golpean el pecho religiosamente dirán: No es la forma. Existen otros medios para salir adelante. Es cierto, sin embargo este mundo padece de una aguda anemia de empatía, somos secuestrados por la injusticia y mimetizados por el egoísmo. Hablar es muy fácil, lo difícil es ponerse en los zapatos del otro. Además de ello, se suma la ausencia del Estado. Los servicios de salud no alcanzan para todos, ni siquiera intentan, y por si fuera poco, ya ni los asegurados pueden enfermarse con tranquilidad. Quienes entiendan esto, comprenderán lo que es tener un padre o una madre enfermo, no tener los recursos económicos para las medicinas y mucho menos un trabajo para aliviar la angustia. Mientras afuera, los pobres diablos, que nos representan, se embrutecen con el poder y el dinero.

No justifico la violencia pero como es citado Luís Lumbreras en el libro del Psicoanalista Saúl Peña, Psicoanálisis de la Corrupción: “Sendero Luminoso no es la causa de la violencia que vive el país, sino el resultado de la violencia que ya existía. Sendero constituye un intento de responder a la violencia con igual o mayor violencia, al identificarse con el agresor”.

Esta manera de comprender la realidad, es el resultado de la postergación, marginación, desamor y resentimiento existentes en la mayoría de peruanos. No se trata de una apología al terrorismo o a la violencia. Es simplemente voltearle la cara a las humillaciones y vejaciones de toda una historia. Los gobiernos continúan pasando y vienen dejando un relleno sanitario de país, en donde la estupidez se impone por decreto ley, la corrupción por libre asociación, la ratería por costumbre, la impunidad por el tipo de carné, la inmoralidad por transferencia partidaria y la indiferencia por decreto de urgencia, mientras tanto, todos se hacen los cojudos.

Si es verdad, lo de Ruiz Ninasqui, no creo que haya estado dispuesto a todo, es decir, a morir por el dinero o elevarlo a un plano sustancial. Al contrario, creo que él amaba la vida, pero una vida digna, junto a sus padres, hermanos y, quizá, con una esposa e hijos, con estudios universitarios como él anhelaba, los cuales, al final quedaron flotando en el limbo, porque un buen día fue levado para cumplir el Servicio Militar Obligatorio. Luego de ello, y como dijera su madre, Ruiz cambió, se puso agresivo y descuidado. Claro, los hijos de los políticos y del mismo Presidente de la República jamás serán secuestrados para servir al ejército y dejar truncos sus estudios de derecho, administración o medicina en el extranjero. No en este país donde la moral es un colchón de la parada, el respeto una pérdida de tiempo, la empatía una tremenda cojudez y la dignidad un fantasma de la casa Matusita.

A este señor, como a muchos peruanos, la paciencia y tolerancia se le acabaron. Se cansó de poner la otra mejilla cuando nunca quiso hacerlo, pero por si acaso y si existe el paraíso, la pone; se hartó de esperar la justicia, el reconocimiento y el aliento, y sólo recibió un muladar de angustias. El psicólogo Leopoldo Chiappo en su libro Psicología del Amor, explica: “… en cuanto al poder es sólo un valor instrumental, se ejerce para el bien de la nación, el poder se ejerce para servir y no para servirse, el poder sirve para lograr el bien social y de las personas que pertenecen a una comunidad nacional y no para satisfacer la lujuria de la dominación de un déspota sin escrúpulos”

Sin embargo, déspotas sobran y con muy pocos escrúpulos. Lo cierto es que en Wilfredo primó el poder perverso antes que el creativo, prevaleció su tánatos en lugar de su eros, quiso hacer sentir a los demás, y tal vez a quienes él consideraba responsables, las frustraciones y represiones que se han agudizado por tanta indiferencia. Desde cualquier punto de vista, esta conducta es reprobable, pero así como no creo en su locura, tampoco creo que esto cambie, me refiero a la miseria y podredumbre moral y social en las que estamos inmersos.

En ocasiones me da envidia no poder creer en un mejor futuro, no tener esa fe y esperanza que muchos profesan. No lo niego, hay personas muy valiosas en este mundo, seres que valen la pena, pero ellos no son la mayoría, la mayoría son potenciales desequilibrados o locos como llama la prensa a Ruiz. Por ello, que no nos sorprendan la aparición de más casos como éste, pues como dijo Séneca: “el hombre no muere, se mata”

LA MUERTE DE UNA MADRE

2010-11-15T10:30:00.000-08:00

Hablar de la muerte es encontrar nuevas justificaciones para seguir sin entender este mundo absurdo, es hallar explicaciones divinas con promesas celestiales, es recibir alivios en medio de oraciones y resignaciones sin sentido. Hablar de la muerte es toparse con recuerdos infinitos y un olvido con una gran memoria. Es chocarse con la incertidumbre del propio ser y consolarse con el dolor, la tristeza y el duelo. Hablar de la muerte es comprobar, una vez más, que es el único fin de nuestra existencia.

Me ha tocado vivir, aunque suene antagónico, la muerte de las madres de mis padres. Mi abuela materna falleció cuando yo tenía 9 años de edad, han pasado casi 21 años y aún me rodea una gran incertidumbre acerca de ese hecho. El último viernes, mi abuela paterna también nos dejó y, sinceramente, no he logrado resumir o describir esta ausencia.

Digo esto porque hay diversas maneras de enfrentar la muerte de alguien. No es que exista un catálogo en el cual se indique cómo sentirse o cómo reaccionar frente a ella, pero la intensidad del dolor es distinta, la valoración sentimental es variable, el consuelo conoce de plazos y el ahogo descubre su mejor coartada. Sin embargo, la muerte de una madre es sentir la lenta agonía de nuestro ser.

Quizás habrá quienes dirán que si la madre no cumplió su rol como tal, el sentimiento se desvanece y al diablo con el respeto, lo cierto es que mi madre siempre me enseñó a enseñar a ser personas a los pobres diablos. Otros acudirán a la resignación hipócrita y expondrán que es mandato divino, cuando en verdad la veían como una carga. Pero muy pocos reflexionarán y, acomodando una frase de Stendhal, señalarán: “El hombre que no ha amado a su madre ignora la mitad más hermosa de su vida”

Es cierto también que el amor no es un acto propio de la voluntad, pues es algo espontáneo y sin obligaciones, por ello hay personas con mucha, poca y una nula capacidad para amar. De lo contrario no existieran las bestias de Acho, me refiero a los matarifes; no hablaríamos de hijos y padres abandonados, ni discutiríamos acerca de esta endeble civilización humana que aún no sabe cómo convivir con los animales ni consigo mismo.

La muerte de mis abuelas me ha hecho entender el verdadero sentido de amar a alguien, sobre todo a la madre. No llorando como Magdalenas, maldiciendo a medio mundo, haciendo un mea culpa porque la conciencia arde, lanzándose al ataúd cuando en vida nunca se lanzó un abrazo o rodeándola de flores cuando nunca se dio ni medio pétalo de cariño.Entendí que el indiscutible significado de todo esto es sentirse satisfecho porque se fue con calidad de amor, de tiempo y de aprecio. De haber devuelto con gratitud y sin reniegos las noches en vela que ella pasó cuando necesitábamos de sus cuidados. Es luchar contra el tiempo para llenarla de todos los agradecimientos, porque la vida misma es muy corta. Es como diría Freud, la demora de la muerte.

Para quienes estén viviendo lo expuesto, me entenderán, el resto seguirá asumiendo que es un gran misterio del tamaño del universo. Hasta el momento, me ha tocado presenciar el deceso de grandes amigos, familiares, conocidos, pero la muerte de la madre es cosa seria. Sin embargo, me satisface hablar con mis padres cuando me cuentan todo lo que vivieron con mis abuelas. Los ajustes económicos, las jaranas, las palizas por amanecidas, los llantos con abrazos, los sueños, las navidades, los cumpleaños, las enseñanzas, los consejos pero, sobre todo, el respeto y la admiración.

Y si pues, la madre es todo eso y más. Aquella que te da el último centavo y al día siguiente comes el mismo banquete sin saber cómo lo hizo. Es quien con una sonrisa y una palabra destierra tu escepticismo y hasta te hace creer en Dios. Es ese ser que te ve como un niño a pesar de que tengas 30, 40 o 50 años. Es la mujer que te enseña a amar y a valorar al peor de tus prójimos. Es esa persona que con paciencia y sin cansancio espera al hijo pródigo para otorgarle su bendición aún en su lecho de muerte.

La muerte de una madre encierra diversos antagonismos, pues es el único momento donde toda la familia se reúne después de siglos de ausencia y, tal vez, sirve como una catarsis para limar asperezas pasadas. Es el instante donde toda nuestra vida transcurre como una diapositiva y quieres que el tiempo retroceda para ser menos ingrato. Es encender los recuerdos cuando su vida se apaga. Es la muerte del espacio donde permanecimos nueve meses, bien cuidados y alejados de aquella estructura demente llamada mundo.

La muerte de una madre es la pérdida del primer objeto de amor. Es el renacimiento de nuestra fase edípica, como para no defraudar a Freud. Es el salto a un vacío como escape final. Es el paso de nuevas generaciones en este espiral de vida. Es certificar que el tiempo no existe y comprender lo dicho por Borges: “La muerte es una vida vivida y la vida una muerte que viene”.

EL OTRO GRAN SHOW

2010-06-21T04:17:00.000-07:00

Cuando escuché decir a Don Marco Aurelio Denegri: “El 95% de la gente es superficial. Las personas de profundidad marina representan sólo un 5%”, me convencí, una vez más, que una de las características más operativas y desarrolladas del ser humano es, tal vez, mostrar sin ningún remordimiento sus miserias y pellejerías.

Digo esto sin ningún afán discriminatorio o selectivo. Sin embargo, me invade una terrible desazón y vergüenza ajena el ver, diariamente, cómo los medios de comunicación acaban con lo poco o nada que tenemos para ser mejores personas. Para muestra un gran show. Me pregunto ¿A quién le interesa la vida de una ex vedette, que después de un fracaso matrimonial, con boda rimbombante incluida, ahora desee ser deseada por su ex pareja y demuestre su incapacidad para superar el duelo? Claro, los más comerciales dirán: “lo hace por rating”, los sentimentalistas acudirán a la excusa de siempre: “se merece otra oportunidad” y los más idiotas afirmarán: “¡qué linda es ella!”

Lejos de las opiniones personales. Resulta delicado que el periodismo ocupe noticieros enteros, primeras planas de diarios y entrevistas inocuas en las radios para dar a conocer esta decadencia. No culpo ni justifico a las personas que se desviven por consumir esta basura, pues resulta difícil otorgarles a todos un verdadero acceso a la información. Claro, a esos empresarios les importa un ardite cultivar a la gente. Al diablo con recordar el nacimiento de nuestro gran pensador José Carlos Mariátegui el pasado 14 de junio. En su lugar coloquen las imágenes del ex esposo de la dueña del show, recién levantado, rascándose el trasero y tragando como cerdo.

Qué interesa la muerte del escritor José Saramago, sí, aquel que dijo que en la actual sociedad nos falta filosofía. Filosofía como espacio, lugar y método de reflexión, pues sin ideas no vamos a ninguna parte. Mejor llenemos los cerebros con las opiniones de personajes banales que día a día se sacan los ojos en un reality, cada vez más semejante a sus intensas vidas.

Obviemos el más grande derrame de petróleo ocurrido en el Golfo de México, al final, no sucedió aquí, allá ellos y sus problemas. Además, British Petroleum cada semana aplica una nueva estrategia para neutralizar el “vómito negro” pero ninguna es efectiva. Más bien montemos otro “circo”, de igual intensidad, en el programa de la rival de la “señito”, cuyo inconsciente la traiciona y no sabe qué más hacer para parecerse más a ella.

No hagan hincapié a la rebuznada del Alcalde de Lima, Luís Castañeda Lossio, quien declaró lo siguiente a un noticiero matutino: “Ha habido 8 accidentes en los últimos días, pero ninguno es responsabilidad de los buses del Metropolitano. Es más, en el último incidente fue la bicicleta quien lo chocó”. Tampoco analicen el pensamiento filosófico del Gerente de Transporte Urbano de la Municipalidad de Lima, Javier Baraybar, quien en su momento señaló: “es que el señor Montaño ha sido reeducado”, justificando así al chofer del Metropolitano, cuyo récord de papeletas llegaba a las 90.

En realidad me siento miserable el observar todo esto. Pero lo más triste es saber, al menos así lo pienso, que quienes difunden estas bajezas no las consumen del mismo modo. O ustedes creen que sus familias pasan largas horas preocupándose por la neurosis de Gisela o en sus reuniones de negocios platican de la tremenda bomba de una vedette quien, proclamando su soltería entre copas, hace más evidente su oculto manifiesto por casarse con el ex esposo de su ex amiga.

Les aseguro que no. Para ellos sí existe la Nat Geo, las operas promovidas por Romanza, la música de radio Filarmonía, el teatro internacional, los ciclos de cine, los buenos me refiero, y la verdadera cultura. Sin embargo, todo ello también está al alcance de esas “mayorías engañadas”, pero no todos los medios de comunicación cumplen con informar, educar y entretener, no les conviene tampoco.

Imagínense si en lugar de ese estúpido show, el otro show, el de la miseria humana, se emitiera el programa del Doctor Denegri para educarnos y, así, el Presidente del Consejo de Ministros, Javier Velásquez Quesquén, no continúe diciendo “habíanos” en vez de “habíamos”. Si dejaran de existir programas que hurgan como ratas en las miserables vidas de quienes no pueden vivir sin las cámaras y el escándalo, y nos mostraran la interesante trayectoria de nuestros escritores, poetas y pensadores. Si por un momento los empresarios, autoridades, directores, gerentes y editores de los Mass Media dejaran de pensar de manera tan egoísta y empezaran por fijar, al menos, la idea de ser un verdadero país, se alejarían de la idea del escritor y político, Manuel González Prada: "El hombre es la mínima parte de la nada".

PROHIBIDO ENFERMARSE

2010-06-01T10:36:00.001-07:00

Si usted amigo lector se encuentra ojeando o leyendo este texto, tal vez se imaginará, por su título, de lo que puede tratar. O, quizá, ya lo adivinó y se le vienen a la mente diversas experiencias, propias o ajenas, que lo han hecho, al igual que yo, preguntarse en qué momento dejará de seguir jodiéndose el Perú.

En los últimos días experimenté, una vez más, escalofriantes experiencias en el tema de la atención en nuestro muy “sui géneris” sistema de salud. Un familiar cercano sufrió la fractura de su pie derecho, el hueso había traspasado la piel, el dolor era tan intenso que por un momento ya no lo sentía, además de ello, la accidentada tiene 6 meses de gestación, es decir, aparte de su cuerpo, su alma se encuentra hecha añicos.

De inmediato, la familia, muy preocupada, la derivó a un “huesero”, sí, esos que con cartel pintado con plumón a medio teñir y confeccionado en hoja bond, aseguran ser los promotores de tu felicidad, con un empujoncito al hueso y su frotación con chuchuhuasi. Sin embargo, lo que sucedió era previsible: complicaron más la situación.

Pero, es en este punto donde quisiera ahondar un poco más, pues resulta miserable ver la desconfianza de las personas en su propio sistema de salud. O usted cree que esa fe a los “hueseros” es por sus excelentes resultados o erudito conocimiento del tema. No pues, es preferible elegirlos antes de enfrentar los gritos de una enfermera obesa y menopáusica, el “peloteo” criollo de los vigilantes y la indiferencia por el dolor de parte de los médicos, asistentes y practicantes.

Quizá esté generalizando, y es verdad, no todos actúan de esta manera tan ruin y baja. Sin embargo, indigna seguir hablando de acciones que diariamente nos borran como sociedad, país o lo que sea que queramos ser. Continuando con la desgracia, lo más inaudito fue la prolongación de la operación por parte de los señores del Hospital Daniel Alcides Carrión, imagínese si eso le sucede a un asegurado. Entonces, es de temer que alguien, de los alrededores de la ciudad, llegue con un cuadro de peritonitis, con rumores de septicemia.

Ante esta situación, la pareja de la víctima debió acudir a la única manera de existir y de vivir en el Perú. ¡Adivinaron!, “la vara”, herramienta precisa para ocupar altos cargos, adueñarse de tierras, conseguir altas remuneraciones y hacerte intocable ante la justicia. A Dios gracias, su hermana trabaja en el Hospital Sabogal y conoce al Director, razones suficientes para que en media hora, una ambulancia esté en las afueras del otro nosocomio, presta a trasladarla, operarla y brindarle el mejor servicio.

Y así fue. En menos de 48 horas la persona lesionada fue operada y dada de alta con todas las recomendaciones del caso. Obviamente quien tenga a algún conocido de estas dimensiones no debe sentirse culpable, pues la idea es evitar mayores complicaciones. Sin embargo, la crítica se orienta al vacío humano existente. Insisto, hasta cuándo dejaremos de ser una masa superflua para transformarnos en algo de verdad, cuándo desterraremos ese proceder tan cacaseno y empezamos a pensar como un grupo con proyectos e ideas inclusivos. Como pinta el panorama, nunca, y continuaremos con gobiernos y presidentes que contratan portátiles y trasladan enfermos de otros hospitales para una rimbombante inauguración de centros hospitalarios desentendidos del verdadero trabajo social.

Entiendo que el tema también va por la informalidad y la voraz competencia del mercado. En el Perú, la mayoría de micro o pequeñas empresas no otorgan un seguro de salud, a lo mucho paga la Remuneración Mínima Vital, promete el pronto ingreso a planilla y a sobrevivir como Dios manda. Sin embargo, las políticas de salud, no sólo de este, sino también de gobiernos anteriores, andan en sala de emergencia y la esperanza del peruano camina con respirador artificial.

El tema es muy delicado, pues sumado a la falta de medios económicos y de un seguro de salud, aparece la corrupción como leit motiv en las diferentes instituciones, y en la de salud es más aguda y desesperante. Para nadie resulta desconocida esta novela. Cada día la prensa nos relata casos de ancianos con amputaciones equivocadas de sus piernas, nos muestra imágenes de partos en los baños de los mismos hospitales, nos cuenta cómo se apaga la vida de niños porque le inyectaron mal un medicamento o porque simplemente tenían que estar “fríos” para poder atenderlos.

Sin embargo, no podemos decir que esto sólo sucede aquí, la miseria humana está en todas partes, pero si somos un país a quien el FMI lo ha felicitado por sus adecuadas políticas económicas; el BID le financia proyectos de desarrollo; el mercado internacional lo coloca como un país modelo para las inversiones; las firmas de TLCs son una constante y tenemos un presidente que dice: “los únicos que no cambian son Dios y los animales” entonces ¿por qué no se reorientan las políticas de fiscalización? ¿por qué no se emprende una verdadera lucha contra esta lacra enquistada?

La respuesta es muy sencilla. La solución pasa por el factor humano. Desgraciadamente el ser humano tampoco cambia, como diría uno de los personajes de la novela “Los Geniecillos Dominicales” de Julio Ramón Ribeyro: “los vicios no se vencen, se sustituyen”, y el vicio del hombre es su total involución.

NOSTALGIA ROCKERA

2010-05-17T10:56:00.000-07:00

El último fin de semana me enviaron desde Piura un recorte periodístico publicado en el diario “Correo” de esa ciudad. Se trataba de una crónica al grupo de rock “Ensamble”, muy popular en la década de los 90 y del cual formé parte cuando me iniciaba en el mundo de la música.

Eran las épocas de escuchar la buena música en cassettes, el disco compacto era casi una utopía, para ello sólo bastaba un walkman con pilas Everyready y, si había suerte, una grabadora Sanyo o International doble casetera con ecualizador manual. Eran tiempos del colegio, de la secundaria, de la hora adelantada, de los colectivos “verdes” y “rojos”, de las huidas a un “agachadito” para tomar chicha acompañada de un ceviche cuando no te dejaban entrar al colegio por no pagar la pensión, de las fiestas con pantalla gigante y de los quinceañeros donde no conocías a la agasajada. Pero también era la etapa donde el rock sacudía espíritus, renovaba almas, enseñaba música, originaba amistades, pero sobre todo te hacía sentir vivo.

Recuerdo que fue mi gran amigo y promoción del colegio San Ignacio de Loyola, Nelson Balarezo quien me propuso ingresar al grupo “Ensamble”, ellos ya tenían un tiempo tocando el buen rock de El Tri, Maná, Soda Stereo y uno que otro tema propio, sin embargo mis inicios musicales, centrados en la onda subterránea y metalera, impidieron acompañarlos en esa etapa.

Lo delicioso de esos tiempos era la uniformidad con la que compartíamos la música. Era tan intenso apreciar en el Parque “Tres Culturas” adolescentes sentados en las bancas y en el piso, con su guitarra de palo, entonando una afinada melodía. Eran los instantes donde el verdadero músico nacía y se hacía.

A partir de ese momento aparecieron diversas bandas de rock, que se sumaban a las que hacían y dejaban escuela como “Febrero 30”, “Diáfano” o “Sangre Verde”. Fue así que nació mi primera banda rockera: “Quién”, conformada por amigos del colegio, sin embargo, por una cuestión de logística, es decir, no teníamos instrumentos, decidimos separarnos. En esa transición musical, pude ingresar a “Ensamble”, convencido de lo que podía hacer, me sume a ese grupo de grandes músicos como John Mendoza, el hombre orquesta de Piura y Ricardo Parra, baterista por antonomasia. Nos reuníamos y ensayábamos en la casa de Nelson, en realidad casi “vivíamos” allí, era una suerte de ágora de la música, en donde el único requisito era vivir la música. El tiempo no importaba, el desayuno o el almuerzo tampoco, lo importante era cuadrar los temas, pulir acordes y sentir la música.

En realidad fue una época que, para quienes también la vivieron, no dudarían en volver hacerlo. Y es que es muy difícil olvidar el intercambio de cintas de audio y video de nuestros grupos favoritos en el cole, el encender la radio y encontrarse con la voz de “El abuelo Miguel”, Federico Moura, Miguel Mateos, Kurt Cobain o Andrés Dulude. Cómo no querer volver a vivir fines de semana diferentes y cargados de rock en las terrazas del Tony´s en Miraflores, escuchando las bandas del momento que nos enseñaban que el rock sí es cultura.

Perdonen si me pongo nostálgico, pero debo reconocer que la música, los libros, el cine y los animales son los únicos que pueden despertar ese sentimiento en mi persona. Sentimiento que despierta cada vez que recuerdo lo que la música me dio. Y es que, una vez separado “Ensamble”, inicié un gran proyecto con los anteriores músicos de “Quién”. Nutridos de experiencia, más música y muchos sueños, formamos H2ron, banda de la que sólo puedo decir, nos enseñó a comprender la verdadera naturaleza de la música.

Fue muy difícil aceptar que nunca más escucharíamos, en conjunto, los redobles y destiempos antojadizos de Koky; la melodía no más que perfecta de los teclados de Gerardo; la innata y celestial magia que desprendía la guitarra de Nacho; la pasión en las voces versátiles de Fabián y César; y el sonido de mi bajo que hacía palpitar los corazones en cada síncopa.

La música es más que un sentimiento, más que una pasión, es tal vez un estilo de vida o la vida misma y, quizá, sólo pueda ser comprendida por quienes la sentimos y vivimos. Y si pues, resulta complicado vivir sin una parte de tu alma, por ello es que después de esta fase, decidí recuperar esa parte del alma con otros grandes amigos, Daniel, Gerardo y Manuel. Por un momento, dejamos de lado lo estridente y recargado, para pasar a una especie de filosofía musical, una catarsis de acordes y cadencias que sólo la música trova te permite.

Después de todo lo vivido, no me arrepiento de nada. De aquellas noches sin dormir por sacar los acordes de una canción; de invertir el poco dinero en más música; de dormir en un escenario junto a los instrumentos en una playa; de trasnochar en un parque porque la movilidad nos dejó o nos abandonó; de caminar por las calles con nuestros instrumentos buscando una discoteca donde tocar; de tocar gratis; de postergar momentos junto a la familia porque quieres vivir más. Después de todo esto, puede reafirmar lo que dijo el filósofo alemán Nietzsche: “La vida sin música sería un error”.

¿Y QUIÉN CASTIGA AL HOMBRE?

2010-05-12T10:28:00.000-07:00

Durante los últimos días los medios de comunicación nos han informado diversas noticias acerca de ataques de perros a personas, sobre todo a niños, los cuales han quedado con serias lesiones físicas, e impostergables repercusiones psicológicas. Ante ello, la sociedad ha salido a protestar, con justa razón, reclamando la eliminación de los canes, apostando por la masiva matanza y golpeándose el pecho para desligarse de cualquier responsabilidad.

Sin embargo, quisiera iniciar mi crítica, contra estas posturas y reacciones hipócritas de la gente, con una frase del filósofo alemán, Friedrich Nietzsche: “El valor de la vida para el hombre corriente, ordinario, estriba únicamente en el hecho de que se da más importancia a sí que al mundo. La gran falta de fantasía de que adolece hace que no pueda penetrar en otros seres por medio del sentimiento, y que por tanto participe lo menos posible de su suerte y sus sufrimientos…” Tal vez, esto no necesite explicación alguna, pero mi fiel, leal e incondicional amor por los animales me obliga a opinar.

Comparto la preocupación y molestia de las personas frente a un ataque canino en donde está de por medio la vida de un menor, sin embargo nace una lógica pregunta ¿Por qué sucede todo esto? Quizá estos ejemplos nos grafiquen mejor la respuesta.

En principio, debemos recordar que el 70% del carácter del perro lo da la crianza del amo y el 30% es genético; sin embargo, si existen pobres diablos que utilizan a estos animales en peleas, tal vez para alimentar su burda vida y acomplejada existencia, no debemos esperar que la mascota nos ofrezca mimos y caricias al menor movimiento. O sea, no atisbo claridad alguna para decidir quién es el animal irracional.

Otro ejemplo, el cual sucede a diario, a vista y paciencia de los hipócritas, es ver en las azoteas o techos de las casas cómo estos animales mueren de estrés, sumado al estúpido proceder del humano de no darles de comer, así como olvidar que también necesitan cariño. Y claro, cuando en un momento de cordura deciden liberar de esa cárcel a su mascota, obviamente el animal saldrá corriendo salvajemente, porque se le ha negado la convivencia con el peor de sus amigos. Es decir, sigo sin atisbar un halo de razón para diferenciar al animal irracional del racional.

Siguiendo con los ejemplos, hace unos días, cuando salía con Ozzy, o sea mi perro, me tope con una madre de familia, muy ignorante por cierto, quien cargaba a su hijo, y al no poder calmar su llanto, lo acercó a Ozzy y le dijo: “Perro, cómetelo porque se está portando mal” obviamente Ozzy y yo seguimos de largo, pensando en que si la estupidez se pudiera comer, muchas personas estarían reventando.

Y es en este punto donde quiero detenerme un poco más. Desde niño he visto estos cuadros catastróficos de cómo los padres alimentan a sus hijos de odio y temor hacia los animales, lo cual se traslada hasta la adultez y acaba con el maltrato descomunal hacia estos seres que, como siempre lo he dicho, en ocasiones nos salvan de la locura.

Mi madre siempre me enseñó a prevenir y a no provocar a los perros callejeros, pues ellos no tienen el carácter de uno casero, y saben por qué, acertaron, porque muchos de ellos han sido maltratados y abandonados por ese ser supuestamente provisto de inteligencia, ese ente que aún no asume la verdadera convivencia con los animales y vive día a día atormentado en su pobre humanidad.

Hoy en la mañana me detuve a ver un informe de televisión sobre este problema. Un veterinario acertaba al reflexionar en que no había criterio de las autoridades para controlar de manera adecuada la proliferación de canes en las calles. Claro, muchos me dirán que si no hay plata para el pueblo menos para los animales. Sin embargo, si dejaran de robar tanto y se dedicaran a ser verdaderos líderes otro sería el panorama. En cambio, la mayoría de personas coincidía en el exterminio de todos, en pocas palabras que les den veneno y veamos como se revientan en las calles de dolor.

Me pregunto, por qué no hacemos lo mismo con el lumpen hacinado en las cárceles, acaso eso no contribuye a la podredumbre de la sociedad; por qué no el mismo proceder con quien viola y ultraja a menores, por qué no se alza el pueblo cuando en una veterinaria asesinan y mutilan a inofensivos canes que sólo han ido por un baño, o acaso Dios también se ha olvidado a los animales; por qué diablos los curas y la iglesia no enseñan a amar a los animales en los colegios en vez de descender más amando de manera perversa a los niños.

Es un tema que involucra a todos, sin embargo la ignorancia es el pan nuestro de cada día. Tal vez, sea necesaria la eliminación de estos animales callejeros para su tranquilidad y felicidad. Pero también debemos reflexionar y exigir castigo a quienes albergan una mascota y luego la botan, así como a los traficantes de animales en el mercado negro, y a quienes permiten las peleas clandestinas de canes.

En fin, sólo me queda afirmar lo dicho por Nietzsche “...La verdadera bondad del hombre sólo puede manifestarse con absoluta limpieza y libertad en relación con quien no representa fuerza alguna. La verdadera prueba de la moralidad de la humanidad, la más honda (situada a tal profundidad que escapa a nuestra percepción), radica en su relación con aquellos que están a su merced: los animales. Y aquí fue donde se produjo la debacle fundamental del hombre, tan fundamental que de ella se derivan todas las demás...".

GRACIAS, MADRE

2010-05-07T16:18:00.000-07:00

Mi relación con las celebraciones rimbombantes y saludos por compromiso se puede comparar al odio que siento por quienes maltratan a los animales. Sin embargo, si hay una persona a quien debo expresarle mi admiración, homenajearle su espíritu combativo y recordarle mi profundo agradecimiento es a mi madre. Siempre he sido enemigo de esa hipócrita idea de acordarnos de las personas sólo en sus cumpleaños, porque ampliaron la familia, en navidad o porque no tuviste nada que hacer. Pero con el respeto de todos, no puedo dejar de escribir estas líneas.

Sin embargo, lo más triste de todo este asunto es la indiferencia y postergación del cariño hacia ese ser que no sólo te dio la vida, sino también te ayudó y te ayuda a llevarla. Y aquí me refiero a algo muy puntual, así como la madre no tiene la obligación de amar a los hijos, tampoco los hijos la tienen, tal vez pueda caer en un reduccionismo, pero ese sentimiento es espontáneo, libre y muy propio.

Digo esto porque también es necesario entender el sentido completo de la palabra madre, pues no sólo se trata de parir, porque si no te quiere, tendrás aseguradas largas sesiones con tu psicoanalista o simplemente tu inconsciente te traicionará y ello lo vemos día a día en las noticias. O sea que es mentira eso que nos dicen o nos hacen creer: “sea como sea es tu madre”, “compréndela, tu padre la abandonó”, no pues, hay muchas mujeres que han cargado con la miseria, dormido con una sola comida y soñado con lo mejor para sus hijos.

Empecé a admirar a mi madre desde que tengo uso de razón, tal vez un poco antes, como para no defraudar a Freud. Ella siempre me enseñó el camino para ser verdadera persona. Me alejó de lo burdo y superfluo, se preocupó en hacerme pensar con razón y lógica, aunque renegaba cuando las utilizaba en nuestras discusiones. Me dictó su cátedra de cómo enfrentar la vida y no morir en el intento, me otorgó la sensatez de un pensamiento Nietzscheano “no obedecer a la necesidad, si no decidir qué es necesario”. Alegró mis preocupaciones con su optimismo, aquel que aún no consigo emularlo, ni siquiera conseguirlo.

Y pensar que casi siempre, por no decir siempre, los hijos asumimos que sólo debemos vivir nuestras preocupaciones y nuestro mundo, cuando hay alguien que siempre estará pendiente de nosotros, así nunca tengamos, o simplemente no nos demos el tiempo necesario, para decirle lo importante y dichoso que nos hace el que esté con nosotros.

Debo reconocer que la ingratitud es una de las partes fundamentales del ser humano, sin embargo mi madre me demostró todo lo contrario, siempre estuvo pendiente de mi abuela, aquella viejita bonachona a quien no pude disfrutarla como hubiese querido, pero que gracias a ella entendí desde muy niño la real convivencia entre los animales y el hombre.

Gracias madre por estar aún conmigo. Gracias por hacerme la persona que soy, por educarme con sueños, pero nunca alejado de la realidad. Gracias por heredar tu carácter, sí, aquel que no aguanta pulgas y mucho menos a los pobres diablos. Gracias por enseñarme a admirar a las mujeres. Gracias por tener las palabras exactas y hacer que todo sea preciso. Gracias por hablarme sin restricciones y saber que no debo pasar la página sin concluir algo. Gracias por esa sonrisa, por esa lágrima y ese gesto en cada estupidez que hice, hago o dejo de hacer. Gracias por ser tu hijo y gracias por estar siempre al otro lado del teléfono cuando te quiero decir: Gracias

NUEVAS COMISIONES PERIODISTICAS

2010-03-20T09:50:00.000-07:00

Insistir con los impactos, por minúsculos e insignificantes que sean, sobre la participación de Magaly Solier en la entrega de los premios Oscar, la señorita Llosa no interesa, ella vive en el extranjero y prepara nueva película, además su vestido no fue visto como el de Solier. ¡Apunten! comisión número 1. Entrevistar a críticos de la moda, peluqueros, modelos, lo que sea, pero la gente debe volver a hablar de su vestido, el tema cinematográfico no importa.

Punto seguido, segunda comisión, aún no está esclarecido el crimen de Alicia Delgado, ahora la disputa es entre Olga Meza y Clarissa Delgado, al diablo con el caso. Levanten la nota por la operación de Olga para quitarse el lunar de la frente, eso generará mayor polémica, “pistolita Abencia afirma que es patrimonio familiar y prepara la publicación de un libro. ¿Mamanchura habló? ¿Los restos de saliva no coinciden con los análisis practicados a Abencia? ¿Qué es eso? La gente quiere ver sangre, desmayos, llantos, golpes. ¡Quiero algo fuerte!

Alguien tiene pensado la comisión tres. No importa, agarremos el ambiente electoral por otro lado, ¿El caso COMUNICORE? ¿Castañeda no habla del pago récord a favor de Relima? ¿Qué proponen los candidatos para enfrentar un desastre natural? Eso no vende, al cacho, sigan a Mero Loco que se lanza a la alcaldía de La Molina, eso nos ha dado de comer un par de semanas. ¿Florcita Polo postulará al Congreso por el FREPAP? ¡Carajo! Qué esperas, eso es titular.

Para darle un tono romántico al asunto, comisión cuatro, ¡Atentos! seguir hasta en el baño a Brad Pizza y su nueva conquista, una rubia cumbiambera ¿Paula Marijuán, Daisy Ontaneda?, bueno pregúntenles si lo siguen amando, respetando, extrañando, lo que quieran, háganle acordar que es el padre de sus hijos, sean pateros con Mauricio, por ahí que sacamos vales gratis para Rústica.

Siguiendo con lo cursi, nota 5, llamen a Melcochita y a Montserrat, ya se reconciliaron, pero sigan nombrándole a Kinder y pregunten cuál de las dos es la otra, todo esto cuando estén juntos, ya sabemos que todo es publicidad y marketing, la norteña no hará escándalo y dirá que lo ama y respeta, al diablo con eso de la ausencia de la figura paterna. De igual manera, busquen a Anelhi, la ex porrista y al cubanito Dyron, nuevamente juntos y ahora con la Arequipeña que pecó el ex Villacorta, reúnan a los tres como hizo San Martín con perro, gato y pericote, la gente goza viendo la dignidad por los suelos.

A ver, ¿cuántas van?, bueno es un cuadro de noticias muy ambicioso, sin embargo la gente también se cansa del morbo, la 6 será una nota humana a Meche Solaeche, la ex utilísima, padece de cáncer de seno, pero ha dicho que es una bendición porque ha cambiando su estilo de vida, ¡muévanse! Necesito primeros planos de su rostro, declaraciones de su familia, estadísticas del INEN, lamentos de sus amistades, gente que trabajo con ella, recuerden que en esta etapa de la vida somos buenos para todos.

¿Magaly y Gisela se encontraron en una tienda de lencería? ¿No se saludaron? ¿La rubia paso de frente y la Medina ni la miró?, pero eso ya pasó, igual, nota 7, llamen a quien atendió a cualquiera de las dos, hablen con sus choferes, seguridad, especulen, no sé, para eso les pago con canjes, el mínimo ya llega.

Pero cómo nos vamos a olvidar de Christian y Marisol, el “Zorro” enfrenta juicio por difamación al llamar “Conchán” a su ex mujer, interroguen a Aguirre, pregunten si sus hijos comen más carne, si han repetido el año por no estar en el mismo colegio, si tienen menos ropa, si tiene seguro de salud, si debe cocinar por no tener para pagar a una doméstica, en fin, sean unas ladillas de la pluma.

Tal vez esto sea todo, un momento, falta el lado rosa de la información. Elaboren un informe acerca del senador republicano Roy Ashburn, quien destacó en la cámara alta del estado de California como un fuerte opositor de los derechos de los gays, pero ahora ya admitió su homosexualidad. Inciten al MOHL a salir a protestar, insistan con los peluqueros a ver si uno quiere lanzarse a la presidencia, revivan a la Timoyco y a Marusix, quizá quieran un debate con Cipriani y su horda de conservadores.

PD. Por favor, nada de tocar lo descubierto en La Macarena - Colombia, la mayor fosa de la historia contemporánea, la cual contiene más de 2,000 cuerpos de personas y en donde el Ejército, desde el 2005, viene enterrando restos de gente sin nombre y, a pesar de las diversas denuncias de la población por la contaminación de cadáveres y desapariciones, la Fiscalía se ha hecho de la vista gorda desde el año pasado. Sin embargo, la perseverancia de los familiares de desaparecidos y la visita de una delegación de sindicalistas y parlamentarios británicos que investigaba la situación de derechos humanos en Colombia, en diciembre 2009, lograron destapar este horrendo crimen perpetrado por los agentes militares. Pero igual, el tema es delicado, no vaya ser que García o Giampietri se molesten al recordar a sus desaparecidos o Uribe les ponga mala cara o tal vez el fujimorismo nos retire la publicidad porque el IDL vuelve a la carga con eso de la CVR. Bueno, a trabajar. Atentamente, el Jefe de Informaciones.

CARTA A ARIANA

2010-03-09T16:46:00.000-08:00

Me es muy difícil iniciar estas líneas, hija mía. No deseo aburrirte con mis impresiones y razonamientos acerca de esta vida. Sin embargo, estoy seguro que algún día las leerás. Para ese entonces habrás dejado tu pequeño mundo, aquél de amigos imaginarios, llantos para el abrazo, pañales y canciones de cuna e ingresarás al mundo real, hipócrita, violento y, en ciertas ocasiones, absurdo.

No quiero asustarte con todo esto, pero debes estar preparada para ver la demencial diferencia existente entre el varón y la mujer, impuesta por la patanería y fechoría de algunos pseudo pensadores, muy latente en las calles en donde te toparás con rufianes que ven en la mujer una mercancía y no contentos con rebuznar ignorancia en sus piropos, intentarán cogerla, raptarla y a multiplicarse como Dios manda.

Sí pues, la diferencia no sólo se limita a situaciones meramente fisiológicas, también alcanza a los derechos, oportunidades, sueños y capacidades como persona. Sólo recuerda que siempre hallarás pobres diablos gozando con la humillación y menosprecio a una dama.

Pero ello no debe intimidarte hija mía. Tu intelecto, honestidad y sabia elección domarán a esas hienas. No lo dudes, también tengo temor a que enfrentes estas cosas y lo entenderás más cuando veas a miles de niñas explotadas y violadas; a centenares de mujeres con un hijo en brazos mendigando un pan o una moneda y para no dejar inconclusas las estadísticas, la muerte diaria de mujeres que han sido quemadas vivas o golpeadas brutalmente por sus propios esposos. Todo ello producto de la indiferencia, bajeza y machismo.

Sin embargo, también debes detenerte en otras situaciones, y si te suena a alivio o consuelo, no todo es malo, y ello porque existen mujeres como tú que no ponen la otra mejilla a la injusticia y al conformismo. Son personas luchadoras, pujantes y con toda la capacidad de sacar su hogar adelante.

Sabes, mi abuela materna solía decir “no es necesario un hombre para salir adelante como familia”; pues sí, sobre todo si ese individuo te cosifica y piensa que serás un cero a la izquierda si él no está contigo, por ello querida hija debes entender que tu trato hacia los demás debe ser igual, independientemente del sexo o la condición social.

Y aquí, este punto es muy importante hija mía. Debo confesar que son muchos mis defectos, pero tal vez el más recurrente y agudo es mi escepticismo, y para seguir con la frase de tu bisabuela, dudo del matrimonio y de todas esas formalidades hipócritas con alfombra roja incluida.

Con esto te quiero decir dos cosas: no te cases por sentirte obligada o por la presión de un muchachito neurótico. Exacto, aquel que manipula diciendo “por qué no te quieres casar conmigo o es que acaso no me quieres" y el más filosófico te dirá “con esto sellamos nuestro amor a la eternidad”, no pues el realismo mágico sólo le pertenece a García Márquez.

El amor y el respeto no nacen o se dan por un “sí” ante Dios y una firma en los registros públicos. Mi padre me enseñó a proteger y respetar a las mujeres y mi madre a admirarlas. Así que prefiero un hombre que te respete, ame y proteja a alguien con razonamientos de Paolo Coelho y actitudes de un SS.

Disculpa si soné algo agnóstico, incrédulo y desconfiado, sin embargo conforme vayas creciendo te darás cuenta de las flaquezas y pellejerías de este mundo. Qué pensarías si te contara de un Congresista que mató a un inofensivo perro como nuestro Ozzy, ¿te respondo? Un pobre humano, qué dirías de una sociedad que añora a un genocida y vuelve a elegir a un presidente que casi nos desaparece como país, obvio verdad, una sociedad suicida, cómo te sentirías cuando veas a seres coqueteando con la felicidad al ver a un toro agonizando en Acho y lo califican como cultura. No te preocupes hija, para eso trabajamos tu madre y yo, para hacer de ti, no un ser perfecto, eso ya sería de locos, pero sí una persona con criterio, sensibilidad y honestidad.

Hoy se celebra el día internacional de la mujer, pero apelando a mi espíritu de aguafiestas, te diré que se trata de un simbolismo, para mí la mujer debe ser homenajeada todos los días, sin embargo quise que supieras, a pesar de tus cortos dos años, la importante tarea de la mujer en este mundo, además de los problemas y diferencias que enfrenta.

No es necesaria una fecha para recordar esto, pues como diría Borges “No hay cosa como la muerte, para mejorar la gente”, así sucede con los onomásticos, aniversarios y demás celebraciones, en ese momento el mundo se pone a los pies de la persona aunque al día siguiente continúe siendo reducida a la indiferencia.

Por ello, querida hija, sólo depende de ti el que sepas enfrentar este mundo. Confía mucho en ti, espera más de lo que puedas hacer y dar, no reduzcas tu esencia a seres cuyo cerebro está amoblado de la nada, pues perderás un tiempo valioso de tu vida. Lee mucho y diviértete como la cordura sí manda, al menos ya tienes como herencia mi biblioteca, inconclusa aún, pero que tú te encargarás de completar; además de mi vasta colección musical y mi seleccionada videoteca, con las cuales tus criterios y ambiciones intelectuales se ampliarán.

Por ahora sigue descubriendo nuevas cosas, aprendiendo a caminar con mayor estabilidad, tomando tu leche con miel de abeja, usando menos pañales, tolerando más los cítricos, venciendo el temor a ruidos impertinentes, continúa soñando y recuperándote de tu resfriado. Feliz día de la mujer hija mía

EL OSCAR

2010-03-06T11:28:00.001-08:00

No sé si alguna vez lo he mencionado, pero soy un cinéfilo que ha pasado largas noches y madrugadas de su vida viendo películas de todos los géneros, estilos, directores y, por supuesto, de todas las calidades cinematográficas. Sin embargo, nunca me ha interesado la ceremonia de los premios Oscar. No he encontrado motivación para enriquecer mi vinculación con el séptimo arte, no me cautiva la idea de pasar más de dos horas sentado frente a un televisor observando superficialidad, banalidad y egocentrismo desenfrenado

Y es que nadie, con una pizca de criterio, negará todo lo rimbombante que se esconde detrás de este evento. Las damas y caballeros más vale que luzcan sus mejores vestidos y atuendos, de lo contrario serán burla de un pasquín mediático y el raje de un señorito de la moda y, claro, llegará la infelicidad a sus irreales vidas, y quienes suban al podio de la gloria y fama no deben olvidar las nuevas disposiciones de los cretinos de Hollywood: no extenderse por más de 40 segundos para agradecer lo que era previsible y no llorar para quedar bien con la injusticia

Así es Hollywood, frío, hosco, hipócrita y nimio. Un mundo que posterga la fiesta de la imagen estática, anula cualquier educación visual, simplemente por el sentido comercial, glamoroso y extravagante que regala como beneficio diferencial. Amo al cine, sin embargo lo que para estos señores es digno de aplausos y pleitesías, para mí es burdo y vacío.

Pero el Oscar no es vacío por mostrar las flaquezas de una sociedad oligofrénica, la neurosis de personajes cuya realidad supera la ficción o la torpeza de un mundo trucho, construido por el poder del dinero e intereses. Es vacío porque cinematográficamente no aporta nada.

Durante su historia pocas películas premiadas han tenido algo de interesante, particularmente la gran mayoría me han parecido malas, vagas y pésimas. No entiendo por qué nunca Fellini, Eisentein, Bergman, Hitchcock o Wells fueron reconocidos por la mafia de mercantilistas llamada Academia

Obviamente estos premios son otorgados a las producciones más comerciales, masificadas y, en algunos casos, sin ningún control de calidad. Claro, para eso las salas de cine deben estar preñadas de consumidores chatarras, sí, esos que comen sin control la canchita, se inflan de Coca Cola y dejan un muladar el auditorio.

Pregunta ¿Qué pasaría si en los cines proyectaran “Citizen Kane”; “La Naranja Mecánica”; “8 ½”; “Octubre”; “El Hombre elefante” o “La Soga”. Imagino dos cosas, la masa aparecería con un luminoso signo de interrogación en sus rostros o la prensa catalogaría de irracional la iniciativa, colgándose del maldito cliché “hay que darle a la gente lo que quiere”. Por supuesto, hay quienes son felices con Avatar, Chicago o El Señor de los anillos”.

No tengo nada contra aquellos consumidores de este tipo de películas, es más no me interesa que lo sigan haciendo, pero sí me interesa la ausencia de democracia en las salas de cine. Existe una minoría acallada consumidora de cine independiente, clásico y dogmático que es postergada, aislada e ignorada por los admiradores del fiasco.

No lo niego, en ocasiones he consumido cine comercial, sin embargo lo hago por una simple razón de orden crítico; es decir si voy a escribir sobre Dios, no sólo citaré a Nietzsche, Schopenhauer, Diderot o Spinoza, sino también a San Agustín, Santa Teresa de Jesús y la Biblia. Pero entregarle 11 de esos premios a “Titanic” sabiendo que ese film naufragó en su mediocridad cinematográfica, es como premiar a Chemo del Solar por ser sinónimo de éxito.

Es normal toda la expectativa generada por la participación de una producción peruana en esta ceremonia, teniendo en cuenta que el Perú como decía Julio Ramón Ribeyro “es un país con héroes trágicos” además de ser una sociedad con una felicidad reprimida por todos los fracasos políticos, sociales y deportivos vividos. Sin embargo, si “La Teta Asustada” logra ganar un Oscar, bien por ella, obtendrá el beneficio comercial y mercantil que le faltaba

A mi criterio es un film con muchas intenciones y propuestas, pero también con algunos descuidos en lo referido a atmósferas, situaciones y lenguajes, que para quienes somos consumidores de un cine exigente no puede obviarse o dejarse de lado.

Por todo esto, mañana no veré el Oscar, una vez más, prefiero cansar mis ojos con Carl Theodor Deyer, Kurosawa o Chaplin, lo demás siempre me parecerá un tumulto de arrogantes, infectado por la fechoría empresarial y totalmente distante de la posteridad.

A MI AMIGO MIGUEL

2010-02-27T16:49:00.000-08:00

Miguel López se fue de manera discreta, como solía ser él. Pero se fue en el momento donde los recuerdos se extienden y sólo queda aferrarnos a ellos, en el instante donde la serenidad se agrava y no hay respuesta a nada, y la vida, nuestra efímera vida se extingue como aquella tarde triste en que se escondió.

Y es que la muerte de las personas nos hace asistir a pensamientos discretos sobre la fugacidad de nuestra existencia, a discursos invalorables que no llegaron en su tiempo, y a una orfandad de aliento que se ahoga en el duelo y la melancolía.

Conocí a Miguel en el año 2001, cuando estudiaba en la Facultad de Ingeniería de la Universidad de Piura (UDEP). Aquella noche, era el primer ensayo de quienes conformarían la Peña Criolla de esta casa de estudios. Lo encontré sentado, bendiciendo con su mirada el innato romance que nacía del encuentro entre sus dedos y las cuerdas de su guitarra. Era una caricia rítmica concebida por antonomasia. No necesitaba de amplias metáforas y retóricas musicales para saber lo que nos ofrecería más adelante.

En ese primer encuentro coincidimos en el gusto por escuchar a los baluartes de nuestra música criolla. Y como una suerte de complicidad, él. Willy, Jimmy y yo, evocamos cada uno de los acordes de aquellos valses jaraneros, marineras con sabor a norte y algún bolero panchero que en comparsa con nuestro júbilo nos hizo amar más la música.

Fue el maestro Raúl Lozada quien dirigió este proyecto. Un músico de salón, de estilo docto y talante juvenil. Gracias a él formamos la agrupación “Son Criollos” con jóvenes promesas del nuevo criollismo piurano. Aprendimos las primeras armonías, hilvanadas entre destiempos y silencios; supimos darle cadencia a estacionarias melodías, desterramos sin egoísmo y soberbia el viejo golpe de bohemia, pero sobre todo creamos un itinerario perfecto de sueños que Miguel se atrevió a cruzar.

Y así fue, después de casi un año de tocar juntos, el grupo se disolvió, cada uno decidió tomar su propio camino y Miguel continuó haciendo lo que mejor sabía hacer. Dejó de lado el tundete llorón, el bordoneo clásico y el acompañamiento de callecita de antaño. Logrando escribir cadenciosos versos en cada acorde, recitar compases de nostalgia en cada golpe y derramar estilo y finura cuando recorría el diapasón.

Lo admiré por ello, por dejar en cada tema su impronta musical, por romper con los cánones en una sociedad que rehuye al cambio, por haber hecho de la música la mejor representación de su espíritu, pero más aún por haberme dado su amistad y estar presto siempre ha enseñarnos

Miguel López se fue discretamente, quizás no en la forma como hubiésemos querido, porque la pena es doble. Se fue en el momento donde la resignación y las palabras carecen de sentido, donde el tiempo y el espacio se van de puntillas, donde las explicaciones voltean la cara a la pared y el llanto se dilata. En ese momento donde naufragamos en un mar de dudas y lo único completo es la tristeza.

Miguel, tú te escondiste una tarde de marzo, al alborear; pero en vez de ocultarte riendo estabas triste. Y tu gemelo corazón de esas tardes se ha aburrido de no encontrarte. Y ya cae sombra en el alma. Oye amigo, no tardes en salir.

PD: El escrito está inspirado en el poema de César Vallejo “A mi hermano Miguel” dedicado a su hermano quien falleció y le causó profundo dolor al poeta.

EL MATRIMONIO

2010-02-27T16:39:00.000-08:00

Hace unos días, mi esposa y yo, conversábamos acerca de este sacramento, festividad, acuerdo, pacto o como quieran llamarlo. El tema surgió a raíz del divorcio de un amigo suyo. Este señor celebraba, ahora sí, su retorno a la fila de los solteros, a pesar de haber tenido una celebración matrimonial rimbombante, al punto de incluir el desfalco financiero de su vida. Sin embargo, la mayor parte de los años de casado transcurrieron entre peleas, botaditas del departamento, maletas hechas entre gallos y medianoche y, por supuesto, con la pregunta de rigor: ¿Por qué demonios me casé?

Entiendo las diferencias surgidas en toda pareja, los problemas de adaptación ante el inicio de una nueva etapa, alejados de papá y mamá y, tal vez, la tolerancia a aquellas situaciones que alguna vez juraron nunca aceptar ni siquiera como broma.

Pero esta historia de telenovela me hizo pensar muchas cosas, como dar crédito, por ejemplo, al dicho popular “el amor es ciego, pero el matrimonio te abre los ojos o, en un sentido más filosófico y atendiendo a San Agustín “casarse está bien, no casarse está mucho mejor”. Por ello, mi respuesta encerró algunos razonamientos 1) LO ABSURDO: el apresuramiento y sentirse obligado son factores determinantes para el fracaso. No entiendo por qué la decisión de casarse sólo por considerar a la otra persona linda y diferente o, peor aún, cuando la mujer queda embarazada, los padres de inmediato los llevan al altar, pero no saben si él la ama o ella quiere abortar. Quizás sean casos extremos, pero nadie negará su actualidad, veracidad y frecuencia

Sin embargo, estos procedimientos me hacen recordar a Nietzsche cuando decía “nos enamoramos del deseo, pero no del objeto deseado”. Por supuesto, y no seamos hipócritas, las personas son motivadas por estridentes deseos y piensan que uno es el dueño y el otro la propiedad, es decir llegan a cosificar a su semejante y humillarlo. Y es más lastimoso decir que no son necesarios un juez o un curita para la llegada de la infidelidad, egoísmo y el juego de los intereses.

Pero diariamente somos testigos de como mucha gente desciende a un nivel cacaseno cuando reclaman los bienes tras firmar el divorcio: ¡Yo quiero la casa! – vocifera uno ¡No es tuya, la compré yo! – responde el otro; ¡encárgate de los niños! – rebuzna el más neurótico, ¡es tu obligación, soy una persona muy ocupada! – argumenta el pobre diablo. Y, claro, los hijos asisten a la función del apresuramiento y la falta de compromiso.

Mi siguiente razonamiento lo centre en 2) EL MACHISMO. Esta sociedad alienta la congestión neuronal, es fatídico escuchar, aunque duela, a muchas damas decir: “no me separo por mis hijos, ya tengo 20 años de casada con mi marido”, me disculparán, pero es lo más estúpido y masoquista que pueda razonar un ser humano. Sin embargo, no me sorprende, hace un tiempo un amigo me comentó lo dicho por una vecina al ser consultada por sus compañeras: Cucha, ¿cómo has hecho para llegar a los 30 años de casada? a lo cual, Cucha muy suelta de huesos y orgullosa respondió - ¡Ay hija, haciéndome la cojuda, pues!, al parecer las mujeres son más machistas que el varón.

Obviamente, con estas conductas, mi relación con el matrimonio es similar como la que tengo con Dios, es decir, con interminables discrepancias, como esta 3) CAMBIO DE ACTITUD. Asumo que el cambio, simbólico, de vida lleve a pensar que la unión o formalización de un vínculo o relación los hará más responsables, maduros o correctos. Acertaron, mentira. Cuando íbamos a ser padres, mi esposa y yo, no pensamos en el matrimonio, bueno, tal vez lo veíamos más postergado que el éxito de la selección peruana de fútbol.

Lo importante, en ese momento, era ahorrar para el parto y esforzarnos más para enfrentar ese presente nada fácil, o creían que el estado civil o la iglesia nos iban a regalar una casa de chocolates como Hansel y Gretel, o que pagarían una cesárea con UCI incluida, no pues, las responsabilidades eran y continúan siendo las mismas, firmando o no un papel. El afecto, cariño y amor no cambian, pues desde un principio tuvimos las cosas claras. O es que sólo los casados pueden soñar y construir una vida próspera.

Luego de exponer estos argumentos, ella me contestó – “Pues sí, tienes razón. Lo interesante es estar siempre unidos y tener las ganas de salir adelante”, sin embargo atisbé que su expresión llevaba un mensaje subliminal, modesto, encubierto y hasta cierto punto psicológico, me quería decir también ¡No hables tantas estupideces y casémonos!

Es normal la preocupación y emoción de los padres por ver a sus hijos casados, sobre todo si es la hija. Sin embargo, para mi hija prefiero un hombre sincero, comprometido, sencillo y alejado de la estupidez, sí, aquella que hace pensar que uno le hace un favor al otro.

Vengo de un hogar bien conformado, de padres con 40 años de casados, en donde el sentido del amor y respeto crece día a día, aclaro esto por si algún psicoanalista quiere centrar el análisis de mis ideas en un supuesto caso de hogar violento, aunque no dudo, analizará el lenguaje. Lo cierto es que mis padres me enseñaron desde muy niño cosas tan simples, que a algunos les cuesta aprender, como son el respeto, el amor, la calidez humana y la honestidad.

Por estas enseñanzas no necesito firmar un papel o recibir la bendición de un “representante de Dios” para respetar y amar a otra persona. Sin embargo, no me gustaría caer en el egoísmo de pareja, pues aunque no crea ni en la democracia ni en la objetividad, debo también ser compresivo.

No tengo nada en contra de quienes han optado por el matrimonio, tengo muchos amigos a un paso del altar, otros ya casados, de ellos espero sus respuestas y argumentos, deseo saber cómo ha cambiado su vida, su rutina, cómo ven el presente y futuro, qué sienten al decir “te presento a mi esposa o esposo” a pesar de que ella y yo también nos presentamos así ante esta prejuiciosa sociedad, en donde nuestra hija crecerá y tal vez se pregunte lo mismo.

FREUD Y EL PERIODISMO

2010-02-27T16:36:00.000-08:00

En ocasiones me pregunto qué hubiera sucedido si el padre del Psicoanálisis, Sigmund Freud, hubiese incursionado en el periodismo. Idea tal vez descabellada, incongruente y hasta cierto punto inviable, lo digo por el tema de las preguntas, se imaginan a Freud entrevistando a Antauro Humala, Giuliana Llamoja o a Miró Ruíz. Sin embargo, hoy diversos psicólogos, psicoanalistas y psicoterapeutas hacen del periodismo su oficio. Y, aunque suene más extraño, la mayoría lo desarrolla con mayor talento que quienes supuestamente estudiaron la profesión.

El último lunes 16 de febrero, el noticiero matutino de canal 4 realizó un enlace con su reportero desde la Fiscalía. El objetivo era informar acerca del traslado de los asesinos de la abogada, Elizabeth Vásquez; es decir su hija, Elizabeth Espino, el enamorado de esta y otro sujeto más. Hasta ese momento, todo bien, sin embargo me llamó la atención cuando el periodista les contaba a los conductores, ubicados en el estudio del canal, lo sorprendido que se sentía, pues días atrás entrevistó a Fernando Gonzáles, uno de los autores del crimen, y con total frialdad había negado todo e incluso su coartada fue secundada por sus dotes histriónicos.

Obviamente el hombre de prensa se creyó todo ese cuento de la inocencia, calumnia y difamación, olvidando, claro está, lo que César Hildebrandt llama la duda agresiva, el culto inteligente a la sospecha, pues para él quien se traga el anzuelo de un comunicado nunca va a ser periodista. Y es que el periodismo no alcanza sólo con saber al revés y al derecho los conceptos de reportaje, crónica, perfil, entrevista o noticia, es también interpretar el interés público como curiosidad y como revelación, y, para Hildebrandt, esto sí requiere talento.

Sin embargo, encontrarlo es muy difícil, sobre todo cuando en el mismo noticiero una periodista culminara, hace unos meses, un informe sobre las últimas pistas en el asesinato de Miriam Fefer diciendo: “la última persona que vio con vida a la empresaria fue su asesino” un razonamiento del tamaño de su neurona y con un centímetro de profundidad.

El periodismo de hoy se ha prostituido, lo único importante es vender a cualquier precio, así sea lobotomizar a sus reporteros, haciéndoles correr como manada detrás de un funcionario estafador, a pesar de saber ya su respuesta, pues está protegido por el gobierno. Organizar entrevistas benévolas donde el acusado se verá inocente por el autismo de las preguntas y el pobrediablismo de sus periodistas, y, por si fuera poco, adueñarse del canal estatal para convertirlo en el más grande circo político.

Para quienes somos periodistas y hemos leído más allá de las separatas universitarias y referentes de la buena pluma periodística, sabemos de la postergación del razonamiento por la notoriedad, la satisfacción del ego por la voluntad de ayudar, y, por supuesto, la ausencia total del criterio y la lógica.

Por ello, creo necesaria la incursión, parcial o total, de cierta cátedra psicológica en la formación de periodistas, pues cada día se mimetizan más con lo mediático, estrambótico y demencial. Se deben proponer alternativas a los problemas. En lugar de entrevistar a todos los psicólogos cuando ocurre una ola de parricidios, homicidios o violaciones, hacer llegar al gobierno una ley para la asistencia psicológica en todos los colegios, pues como alguna vez me dijera una psicoterapeuta en la sierra de Piura, el Perú es un país enfermo.

Conclusión lógica y vista día a día, más aún en los noticieros nocturnos, cuando los periodistas preguntan al hijo que ve a su madre atropellada y ensangrentada ¿cómo se siente?, a los padres de dos niños carbonizados, si les duele la pérdida de sus hijos o al sujeto violador de menores, si se arrepiente de su delito. Situaciones que me hacen entender lo dicho por Schopenhauer “ningún conocimiento es ilimitado, lo único que no tiene límites es la estupidez”.

Es momento de dar lugar a una verdadera formación periodística, lo preocupante es la falta de escuelas vivas, los periodistas referentes no necesariamente se encuentran en los medios, han sido exiliados por el poder político e intereses económicos. Sin embargo, no todo está perdido si no existieran periodistas de la talla de César Lévano, César Hildebrandt, Augusto Álvarez Rodrich o Patricia del Río hace rato el Perú hubiera jalado la cadena.

Preguntas hirientes III

2009-07-17T16:37:00.000-07:00

¿Por qué ninguna vida ha sido programada?
¿Por qué en cualquier reunión todos se pelean por aparecer en la foto?
¿Por qué el Congreso de la República se empeña en competir con el especial del humor?
¿Por qué las mujeres se acercan a al felicidad cuando estrenan un vestido en cada compromiso?
¿Se imaginan a Dios diciéndole ¡Hijo mío! a Alan García?
¿Qué diferencia hay entre un comedor popular y Gastón Acurio?
¿Por qué al final el amor termina siendo egoísmo puro?
¿Por qué las guerras no se resuelven en una partida de ajedrez?
¿Por qué ahora todo el mundo compra discos de Michael Jackson y Alicia Delgado?
¿Por qué Alan García ahora sí cree en Dios?
¿Por qué la desconfianza y la duda nos conducen a la verdad?
¿Por qué la infidelidad se parece a la justicia?
¿Por qué aún el hombre no civiliza su convivencia con los animales?
¿Por qué el periodismo deportivo peruano sólo habla de fútbol?
¿Por qué casi siempre las mujeres nos hacen recordar su negativa de abandonar lo infantil?
¿Por qué la mentira nos hace más verdaderos?
¿Por qué siempre se piensa “darle a la gente lo que quiere” en lugar de “darle lo que debería tener”?
¿Por qué muchas radios nacionales funcionan como equipos de sonido?
¿Por qué la esperanza es la última barrera hacia la muerte?
¿Por qué la democracia no atiende a las mayorías?
¿Por qué si la fe mueve montañas, no mueve también conciencias?
¿Cómo diablos se obtiene experiencia, cuando no te dan la oportunidad por no tenerla?
¿Por qué se debe recordar tanto las cosas que queremos olvidar?
¿Por qué las mujeres no reconocen nuestra amplia capacidad de amar a nuestras semejantes?
¿Por qué casi siempre el Perú se muestra como un detrás de cámaras?
¿Por qué el segundo plato no tiene el mismo gusto que el primero?
¿Por qué no hacemos una marcha en contra de la estupidez?
¿Por qué cuando alguien muere nos preocupamos tanto porque tenga una bonita tumba, las mejores flores y rimbombantes misas de aniversario?
¿Por qué nos empeñamos en hacer tan poco para cambiar lo que nos agobia?
¿Por qué los sueños terminan siendo una reconciliación con uno mismo?
¿Por qué las personas no confiesan todos sus pecados al sacerdote?
¿Por qué se piensa que la hostia es un antídoto salvador, cuando al salir de la iglesia la escupen con sus actos?
¿Por qué hay quienes acuden a misa por costumbre, temor y no por convicción?
¿Por qué a la gente le encanta hablar y continuar hablando, hasta hacerlo el tema del día, cuando alguien está desahuciado?
¿Por qué el ser humano nunca termina de conocerse?
¿Por qué a las mujeres les preocupa tanto la caída libre?
¿Por qué al final Papa Noel resultó ser Papá y no él?
¿Por qué la gente cree que reenviando las cadenas por Internet su vida cambiará?
¿Por qué Cipriani fomenta el ateismo?
¿Por qué hay quienes siempre se preguntan cosas absurdas?

Preguntas hirientes II

2009-06-28T12:04:00.000-07:00

¿Por qué todas las personas son buenas cuando mueren?
¿Por qué llenamos de flores y otras cosas las tumbas de nuestros muertos?
¿Qué relación existe entre el Señor de los Milagros y la matanza de toros en Acho?
¿Por qué Dios olvidó también a los animales?
¿Por qué Jessica Tapia es profesora universitaria?
¿Por qué ser culto y honesto en el Perú son delitos y causas de desempleo?
¿Por qué Dios existe sólo para algunos?
¿Por qué las personas suelen arrepentirse cuando les atrapa el ocaso?
¿Por qué los niños y los ancianos despiertan ternura, fragilidad y desesperación?
¿Por qué comemos cadáveres?
¿Por qué las mujeres guardan cuanto papel les llegue a sus manos?
¿Por qué seguimos siendo un país adolescente en educación y mendigo de moral?
¿Por qué la mayoría de gente no se casa con quien verdaderamente debería?
¿Qué diferencia existe entre el matrimonio y la convivencia?
¿Por qué el amor es ciego cuando lo hay a primera vista?
¿Por qué nos gusta ver pasar a la gente?
¿Por qué las personas disfrutan al sentarse por horas en una plaza, parque o esquina?
¿Por qué la felicidad existe entre comillas?
¿Por qué nos hacen creer que la felicidad y el éxito están escritos en un libro?
¿Por qué hay quienes utilizan los libros para provocarse sueño?
¿Por qué la muerte es la última barrera hacia el olvido y la soledad?
¿Por qué no hacemos las cosas bien ahora, en lugar de esperar la supuesta “nueva vida” para hacerlo?
¿Por qué se debe saludar a quien cumple años?
¿Por qué diablos las personas se resienten cuando no lo haces?
¿Por qué las mujeres se obsesionan con su edad?
¿Por qué ayer significa “nunca más”?
¿Por qué la OMS no incluye a la estupidez como pandemia en estado crítico por su origen autóctono, contagio directo y repulsión a combatirla?
¿Por qué las mujeres se ofenden cuando son comparadas con un ser canino? ¿No debería ser al revés?
¿Por qué a los niños se les enseña tener miedo a los animales?
¿Por qué los abuelos tienen un sentimiento de culpa con sus hijos y ensayan su necesidad de castigo con los nietos?
¿Por qué la gente continúa identificándose con héroes trágicos?
¿Por qué aún no se puede entablar juicio contra quienes matan a un animal, ya sea por estupidez, egoísmo o deporte?
¿Por qué hay gente que le encanta sacarse de su boca los residuos de comida para luego volverlos a digerir?
¿Por qué la gente sólo va al cine a comer canchita y tomar Coca Cola?
¿Por qué importan un bledo los perros callejeros?
¿Por qué nunca morirá el niño que llevamos dentro?

Preguntas hirientes

2009-06-19T16:34:00.001-07:00

¿Por qué empezamos a leer el periódico por la contraportada?
¿Por qué gusta saber que otros están peor que nosotros?
¿Por qué se llenan los estadios a pesar de la mediocridad?
¿Por qué las mujeres bostezan más por las mañanas, cruzan los brazos y continúan bostezando?
¿Por qué hay hombres que les encanta llevar la cartera de su pareja?
¿Por qué cuando una pareja se besa, hay quienes no les despegan la mirada?
¿Por qué las madres luego de dejar a sus hijos en la escuela, permanecen fuera del local conversando hasta el mediodía?
¿Por qué en los accidentes de tránsito, la gente se acumula, esperan con ansias a los familiares y contemplan el dolor sin remordimiento?
¿Por qué en los velorios se reparte comida y bebida, mientras los invitados hacen una fiesta entre carcajadas, chistes y bribonerías?
¿Por qué nos paramos a leer los periódicos en cada esquina?
¿Por qué las mujeres se visten entre escotes y minifaldas, pero no quieren ser miradas?
¿Por qué Nicolás Yerovi toma impulsa para reírse?
¿Por qué las mujeres siempre tienen algo en la boca? (chicles, chupetines, helados y otras cosas)
¿Por qué los limeños siempre dicen “en provincias la vida es diferente”?
¿Por qué en Lima no preparan bien el ceviche?
¿Por qué el concepto de familia se realiza los fines de semana?
¿Por qué algunos seres se sienten mejor al decir que su ropa salió de cierta tienda por departamento y no cuando la compró en Gamarra?
¿Por qué muchas mujeres se sienten identificadas con Magaly Medina?
¿Por qué hay quienes se sienten más vivos y menos pobres diablos con zapatos por encima de los $ 100?
¿Por qué la gente adora entrar a los centros comerciales, a pesar de no tener ni un quinto en el bolsillo?
¿Por qué planeamos muchas cosas se planean con entusiasmo al final del día, pero al siguiente ni siquiera se recuerdan?
¿Por qué hay personas que leen y fuman en el baño?
¿Por qué hay estúpidos que deambulan con lentes oscuros y gorra, en invierno, por las noches y en sus casas?
¿Por qué las mujeres son las primeras en advertir que el cierre de nuestro pantalón anda abierto?
¿Por qué la mayoría de mujeres piensa que los hombres somos egoístas?
¿Por qué existen personas que entran a Internet sólo para buscarse en google?
¿Por qué Dios juega a las escondidas?
¿Por qué la felicidad camina de puntillas?
¿Por qué cuando las mujeres emprenden un viaje quieren llevarse de casa hasta lo más mínimo con tal de no sentirse lejos, mientras en los hombres sucede todo lo contrario?
¿Por qué hay idiotas que ocupan los asientos reservados?
¿Por qué otros idiotas tutean y menosprecian a los mozos?
¿Por qué al bajar una mujer de un bus, todos los varones voltean y la siguen con su mirada hasta que se pierde?
¿Por qué la gente lee cada vez más libros de autoayuda?
¿Por qué Alan García gobierna nuevamente el país?
¿Por qué el pasaje 18 de Polvos Azules no es declarado cultura?
¿Por qué en las entrevistas de trabajo te dicen “nosotros te llamamos” en lugar de “no nos interesas”?
¿Por qué en las reuniones sociales se toma cerveza en vaso y se exige que sea de vidrio?
¿Por qué hay personas que temen y odian a los perros, cuando debería ser todo lo contrario?
¿Por qué diablos no enseñan quechua desde la primaria?
¿Por qué lo único seguro en la vida, es la muerte?

¿Por qué sigue jodido el Perú Zavalita?

2009-06-18T15:52:00.001-07:00

Porque el APRA probó el fascismo, en su estado puro, reaccionó al estilo Sánchez Cerro, uso la muerte como bandera de guerra y retrocedió en el pobrediablismo alanista.

Porque seguirán olvidadas las poblaciones ajenas al centralismo y los gobiernos continuarán rasgándose las vestiduras.

Porque el gobierno habla de crecimiento económico, reducción de la pobreza y democracia, mientras en la selva se matan entre peruanos

Porque hay 24 policías muertos, en un solo mes, en un día, y la logística de esta institución continúa tan precaria como la vergüenza de García

Porque el nacionalismo empeña su ideología en pensamientos vetustos, autistas, retrogradas y azuza a pueblos y comunidades en donde la información no existe.

Porque otra vez el nacionalismo, jaló la cadena y en un gesto deplorable, ayudó a fugar a un cobarde Alberto Pizango, presidente de AIDESEP, que instó a la Amazonía a levantarse en insurgencia, pero olvida a sus 10 muertos, refugiándose en el asilo político en Nicaragua

Porque el Congreso de la República pasó de Luís Alberto Sánchez a los Otárola, Cajahuanca, Mulder y Velásquez Quesquén

Porque Aldo Mariátegui y Mónica Delta son la nueva fuerza de la Naranja Mecánica que se hace en el dos.

Porque el Ministerio del Interior parece un baño público, su política un listín cinematográfico y su titular la ingenuidad personalizada

Porque la masacre y la muerte siempre nos recuerdan el putrefacto centralismo limeño y su odiosa indiferencia a poblaciones olvidadas por años.

Porque García se revuelca en soberbia, no tiene un ápice de remordimiento por la matanza en la selva y continúa aborreciendo más a quienes no considera de “primera clase”.

Porque el Parlamento Peruano se ha convertido en un bodrio político, asaltado por bufones matonescos y cursilerías de largo plazo.

Porque aparecen nuevas encuestas con Keiko a la cabeza y hay quienes se les cae la baba por volver a la década del asco

Porque el Primer Ministro, Yehude Simon presentó su plan VRAE, ya que nunca lo hubo, y ni el oficialismo le prestó la atención.

Porque Antero Flores-Araoz sabe de defensa como mi abuelita de la metafísica de Gabriel Marcel, mientras nuestros soldados son reventados, mutilados y humillados en el VRAE.

Porque las muertes en las carreteras se han convertido en una estadística más y el Plan Tolerancia cero en su principal informante

Porque nuevamente Keiko, peleada con la decencia, asegura que sólo llegará al poder para liberar a su padre, continuar la dinastía y seguir educando al resto de su familia con dinero del pueblo.

Porque Ollanta Humala afirma que el terrorismo ya no asusta y el ejército debe abandonar el VRAE para dar pase a la policía. ¡Madre Mía!

Porque el MINSA se preocupa más en aumentar la cifra de personas infectadas con la gripe AH1N1 que en atender a las decenas de niños que mueren en el sur a causa del frío

Porque Mario Vargas Llosa es maltratado en Venezuela y el Ministro de Defensa dice que sólo se pronuncia por asuntos importantes para el país

Porque la televisión peruana se ha convertido en anunciante oficial de la estupidez.

Porque “El Secreto” es más difundido y vendido que Vallejo, Mariátegui y Rose.

Porque Cipriani representa a Dios y a la iglesia

Porque el libro de Magaly Medina se agotó hasta llegar a su tercera edición, la gente lo toma como un medio de catarsis y es tema de conversación en su vida diaria.

Porque las editoriales publican cada vez más estupideces, obedeciendo el mercantilismo literario.

Porque el periodismo se ha prostituido en la cloaca empresarial y ha quedado en manos de quienes funcionan como alfombra de centro.

Porque acusan a una profesora Ayacuchana de terrorista por enseñar a sus alumnos a leer a José Carlos Mariátegui.

Porque seguimos creyendo en el fútbol, lo colocamos como único deporte, mientras el voley, box, natación y ajedrez ni siquiera tienen una liga.

Porque ya viene Acho y sus bestias (humanas) para alentar su estupidez.

Porque siempre habrá razones para continuar la segunda parte de este artículo.

LOS OLVIDADOS (NO LOS DE BUÑUEL, LOS DE DIOS)

2009-06-08T16:17:00.000-07:00

Hace algunas semanas noticieros de la televisión local, difundieron al final de su edición, un hecho que quizá la mayoría de personas pudo dejar de lado o simplemente les interesó poco o nada. En Estados Unidos, la policía cerró el tránsito en una de las carreteras, y es que en su frío pavimento yacía una madre canina herida. ¿El motivo?, el de siempre, fue víctima de una bestia del volante, de un nieto (a) de chita mal educado o quizá de un aburguesado capitalista.

Lo sorprendente del caso fue observar a su cría no retirarse de su lado, permanecer junto a ella, a pesar de saber que otro descendiente de la estupidez podría fulminar, avasallar y atropellar su lealtad. Ante ello, un patrullero policial llegó para levantar el cuerpo del animal y tratar de salvarlo. Sin embargo, el cachorro se enfrentó a ellos, ladraba, atacaba y defendía a su madre. Finalmente pudieron llevar a ambos a la veterinaria, el diagnóstico: fractura en una de las patas delanteras.

Este hecho me lleva a pensar, cuestionar y preguntar diversas cosas. No es la primera vez que se difunden situaciones como la relatada. A diario, los animales son víctimas de ese ser, por el cual no sé si Dios se arrepiente de haberlo creado, si se trata de una prolongación de sus pesadillas o simplemente se equivocó y le duele aceptarlo, pero que en ocasiones me cuesta también tratarlo como semejante.

Aprendí a amar a los animales desde muy niño. Cuando murió mi abuela me dejó dos extraordinarias aves de corral para continuar criándolas, aprendí mucho de esta labor y la importancia de estos seres que en ocasiones nos alejan de la locura, sin embargo, y como no era de suponer, terminaron en un festín de personas extrañas, a pesar de que mi idea siempre fue que murieran al completar su ciclo.

Pero fue esta etapa de la vida que me permitió entender la involución del hombre, su obsesivo egoísmo por creerse único en el mundo, creer que podía hacer de los animales su trinchera para apagar frustraciones, su liberación de traumas, represiones y su escudo ante su pobre existencia.

Es lamentable a los 9 años empezar a alejarse de los demás. Alejarse en el sentido de no esperar nada de ellos, volverte totalmente escéptico, comprender que el hombre moderno, será siempre un robot de la ambición y necedad de sentirse único, y ello lo lleva a actuar como un vulgar machista de favela, como un militar embrutecido por el alcohol, y mas aún, a reducir su ser a la mínima parte de la nada.

Ghandi afirmaba que “Un país, una civilización se puede juzgar por la forma en que trata a sus animales.”, sin embargo ahora menos que nunca podemos hablar de civilización. Basta con ver a la embrutecida masa divertirse con la agonía de un toro, destrozado, humillado, despellejado y asesinado en el ruedo de la muerte, para entender que el hombre nunca podrá vivir civilizadamente con los animales.

Y ¿Dios?, o también me van a decir que los animales debe esperar en el más allá la suerte del pobre Lázaro y que su verdugo arderá como el rico Epulón, llorando su cobardía por una gota de agua. O tal vez, saldrán los Ciprianis y “El Comercio” a convencernos sobre la falta de sensibilidad de los animales, como alguna vez lo hizo Descartes al calificarlos como simples máquinas de carne y hueso. Y tatatín tatatán, seguimos viendo cómo octubre, mes de la muerte y no de los milagros, se convierte en carnicería barata, en cueva de ladrones y el pobrediablismo limeño lo llama “Cultura” en negrita, cursiva y subrayado.

La lista es larga y los motivos me sobran para afirmar que al mundo no lo salva ni Dios. Pues escuchar que un congresista mató a un inofensivo Schnauzer, es para levantar una catedral de dudas; ver a un efectivo del serenazgo de San Borja, cuya existencia fluctúa entre el ser y la nada, ahorcar a un leal Pastor Alemán, y colgar su agonía en Youtube, es para creer que Dios puede tener Alzheimer, saber que los organismos internacionales, les importa un pepino la desalmada matanza de focas bebes todos los años, es para volverse agnóstico y pensar que Dios olvidó también a los animales.

Estoy de acuerdo que en ocasiones es necesario sacrificar a los animales cuando su agonía es prolongada y el final es irreversible, pero matar por costumbre, status, deporte, ego y estupidez, son cosas que tienen que ver con manicomios. Sin embargo, todo ello continuará porque el hombre aún no aprende a vivir en sociedad, civilización y normalidad.

Pobres hombres, no saben que son ellos finalmente los muertos al no comprender la importancia de los animales en la vida. Tan ínfima, que no alcanza para compartir lealtad, enseñar amistad y aprender sin egoísmos. Pobres Hombres, ignoran que Schopenhauer dijo que no le habría gustado vivir si los animales no existieran y que Lord Byron escribió como epitafio en la tumba de su perro Boatswain: “Cerca de este lugar/ reposan los restos de un ser/ que poseyó la belleza sin la vanidad, la fuerza sin la insolencia, el valor sin la ferocidad/ y todas las virtudes del hombre sin sus vicios…”

Pobres hombres, son tan humanos, demasiado humanos.

Y SI DIOS FUERA PERUANO… (II)

2009-04-15T21:15:00.000-07:00

1. Fujimori sería el sazonador de Ajinomen.
2. Alejandro Aguinaga sería el mayor bufón de la Corte oriental
3. Martha Moyano sabría, por cultura general y vergüenza, el concepto básico de lesa humanidad.
4. Las ¡Oh Diosas! se darían cuenta que la H es muda y en ocasiones está de más.
5. Ricardo Rondón no habría nacido.
6. Lucianita León sería la Alfonsina Storni de Alfonso Ugarte.
7. Magaly Medina hablaría en Radio Bacán y saldría en La Tele.
8. Joselito Carrera sería sólo un personaje de alguna novela de Jaime Baily.
9. La UTP sería sólo un modelo avanzado de USB.
10. Raúl Vargas sería la voz principal de Colorín Coloradio
11. Lucecita sabría que pensar no es un pecado.
12. Antero Flores-Araoz tendría como su ministro el DRAE, buscaría el significado de Defensa y no enviaría militares a morir al VRAE.
13. Los obreros de Construcción Civil no cavarían su propia tumba.
14. Los Fujimori sería la novela inédita de la fallecida escritora Corín Tellado.
15. Marco Aurelio Denegri sería inmortal
16. Los Toros formarían su ONG y demandarían a El Comercio por traficar con su dolor.
17. Valle Riestra quedaría en el Bajo Piura y su producción sería algodonera y arrocera
18. Javier Velásquez Quesquén sería mudo y no escucharíamos sus aberrantes conjugaciones “habíanos” y “teníanos”.
19. Sendero Luminoso no trabajaría tanto para el retorno del poder nipón.
20. Edmundo Beteta sería el mejor Contralor Chileno.
21. Las revisiones técnicas las pasarían el Plan VRAE y sus incompetentes autoridades.
22. Juan Reynoso no emularía tanto en soberbia al Presidente García.
23. Barack Obama habría llamado a Alan García para decirle “Por qué no te callas”.
24. Nidya Vílchez sería la Co-conductora de Miski Taky
25. FORSUR no enterraría esperanzas como la ONA y el Pacto Social.
26. Los concursos de Miss Perú tendrían como requisito indispensable que las candidatas lleven un listón negro en la boca.
27. Carmen Lozada, Martha Chávez y Luz Salgado no sentirían tanto la ausencia del padre.
28. Rómulo León y Alberto Quimper serían vendidos en el Mercado Central como ratas Noruegas
29. Nakasaki habría defendido su dignidad.
30. Nicolás Lucar pensaría más en su “Día D” retiro y recordaría su “Día D” venta a la corrupción.
31. Micky Rospigliosi volvería a la televisión y Philips Butters sería líder de la Trinchera Norte.
32. Jorge Villasante trabajaría en su socavón de las minas de Potosí.
33. Aldo Mariátegui llevaría un apellido Asturiano y escribiría chistes gallegos.
34. Genaro Delgado Parker peregrinaría hasta encontrarse pagando deudas capitales.
35. Juan Carlos Ferrando sería ajusticiado en Juliaca o en Puno.
36. Gonzalo Iwasaki haría sólo comerciales para institutos
37. Todos los días serían domingos de resurrección para la esperanza y dignidad del Perú.
38. Hernán Fuentes se uniría a la huelga de hambre de Evo Morales, pero de por vida
39. Chile ampliaría el pedido peruano para juzgar al condenado por otros delitos más.
40. Saravá no se habría separado jamás de su siamés de Notradame.

Y Si Dios fuera peruano...

2009-04-15T21:07:00.000-07:00

1. Gastón Acurio encarnaría a Pascual en “Los gallinazos sin plumas”.
2. César Campos habría nacido García y con mayúsculas.
3. Manuel Burga sería el pollo de “El especial del humor” y transitaría entre el Comando Sur y la Trinchera Norte.
4. César Vallejo no sería recordado como universidad, academia o una avenida.
5. Mario Huamán sería Tobby y la Pequeña Lulú lo habría domesticado.
6. Kenyi Fujimori amoblaría su cerebro con chistes de Condorito. Al menos, no.
7. Mauricio Mulder trabajaría de estibador en el mercado de La Parada.
8. Mario Benedetti asomaría por alguna casualidad en las tantas Ferias del Libro en Perú.
9. El periodismo no tendría rostro de improvisación, parafernalia y mulería.
10. Ángel Ganoza le habría aplicado la eutanasia a su boca y pilotearía en Collique a ojos cerrados.
11. Tito Navarro sería el hijo negado de la lisura.
12. Miró Ruíz habría intercambiado papeles con el León Pepe Lucho.
13. Tongo sería el nombre de un nuevo instrumento de percusión.
14. Carlos Raffo jamás habría dejado de trabajar con Kissifur.
15. Luís Alfonso Morey habría protagonizado a Archi y Panamericana sería el Hogar de Ponny.
16. El “Cojo mame” también sería sordo y mudo.
17. Carlos Cacho sería un pasivo ambiental a eliminar.
18. Jessica Tapia desfilaría de por vida con las nuevas mujer robots.
19. Village People, Jonas Brothers y Oasis no llegarían al Perú y dormirían el sueño eterno en Aduanas.
20. Canal 7 dejaría de ser asaltado por la imbecilidad y se libraría en escrúpulos.

21. El discurso de Cipriani sería más creíble en “El Santo Convento”.
22. Edgar Núñez sería el protagonista de la serie “Grande Pá” en versión peruana.
23. Mónica Cabrejos habría estudiado en serio el periodismo.
24. Don Pedrito encontraría la receta para que alguien más, a parte de su familia, lo sintonice.
25. “Vano Oficio” y “La Función de la palabra” serían declarados, mediante resolución ministerial, de necesidad y urgencia pública.
26. “Palito” Ortega cuidaría de Charly García y no volvería al Perú.
27. Luís Alva Castro protagonizaría la versión chola de “Chabelo y su familia”.
28. César Hildebrandt sería clonado y enseñaría Periodismo en todas las facultades de Comunicación.
29. Alan García sería el mejor presidente Chileno.
30. Fritz Du Bois no odiaría tanto a Ferdinand de Saussure.
31. Susy Díaz sería sólo una prolongación onírica en la mente de Forrest Gump.
32. El Congreso de la República armaría su carpa a orillas del Río Chillón
33. “El ojo que llora” no sería sólo un monumento, sino un diagnóstico nacional.
34. “Chemo” Del Solar filmaría la nueva temporada de “La Vida Continúa”, pero en el papel principal.
35. La política sería menos excrementicia y volvería a su estado natural.
36. La Revolución educacional dejaría el silencio y no pasaría tan inadvertida como la oposición.
37. La Salud en el Perú no estaría postrada en la UCI y en estado de coma.
38. Iron Maiden volvería al Perú y Los Gunners se juntarían en el Nacional
39. Efraín Aguilar sería un Mil Oficios, soportaría viajar en combi, aguantar al cobrador que le grita Al fondo hay sitio y sólo le quedaría decir Así es la vida.
40. La estupidez no se repartiría a diario y en altas dosis.

MATÍAS LO MIRÓ Y MIRO RUÍZ LO MATO

2008-06-22T16:12:00.000-07:00

La radio nos contaba una vez más la crueldad humana, su inmediatez nos acercaba por enésima vez a la cruenta convivencia del hombre y a su sed exacerbada de poder, mientras que su instantaneidad nos hacía atisbar un futuro atestado de aquella necedad histórica creada por Dios: El Hombre.

El reloj marcaba la 1 y 30 de la tarde del 22 de mayo. El rotafono de RPP sonaba y al otro lado de la línea, la voz entre cortada de Wendolin Cárdenas, alertaba al mundo de la existencia de alguien, que a parte de asesinar animales, debía también sucumbir a la nimiedad, estupidez y razón, todas humanas, para no arrastrar su insoportable levedad del ser

Una periodista contrariada, escuchaba los hechos, tal vez ella, también compartía sus mañanas y momentos de soledad con aquellos seres que muchas veces nos liberan de la locura y depresión, tal vez aquella tarde, ella pensaba como Wendolin, llegar a casa y dejar que su felpudo amigo le permitiera acompañarlo en un estrellado paseo nocturno.

La tristeza y congoja, dejaban atrás aquella otra lumpenaria realidad, y es que por unos minutos, la política, nuestra política, barraca de indigentes de la moral, circo de otorongos y bufones, dejaba de hacer eco y menos daño en la impostergada esperanza de los peruanos, para relatarnos una secuela más de nuestra esquizofrénica sociedad

Esta vez, y quizá en otro grado de bestialidad, un congresista había asesinado a un Schnauzer de tan sólo 18 meses con tres disparos directos y sin lugar a la duda. Miró Ruiz, individuo acomplejado que por ignorancia de su pueblo fue elegido y llegó a un escaño congresal. Miró Ruiz, elemento de la bien llamada lanada congresal, que cree que por lucir sus coloridos trajes andinos, el Perú y los peruanos dejaremos ser más o menos de esto y aquello. Miró Ruíz, de ideología nacionalista, aquella corriente retrograda, plasmada de serios excesos verbales y retardos mentales. Miró Ruíz, descendiente de la intolerancia, de la enfermedad histórica y tal vez de la triquinosis que dejaron los chanchos de Pizarro.

Y es que a veces me pregunto, si es que Dios no abortó a este mundo como una prueba ulterior a esta. Que me perdone toda mi historia y formación católica – cristiana que he tenido, de la cual aún me queda algo y mucho, pues si Dios existe y creó a los animales, el hombre debe respetar esta creación, pero Miró Ruíz no respetó ni a Dios ni a Matías. Matías, de raza noble, juguetona, incapaz de ensuciar su linaje teutón en el corral de un mendigo de la razón. Matías, compatriota de Ozzy, mi perro, fiel, leal y capaz de arrancarme una sonrisa cuando ha puesto el departamento de cabeza. Matías, de origen alemán como lo fue Nietzsche, quien en 1889 al salir de un hotel en Turín, abrazó a un caballo cuando se percató que su dueño lo castigaba vilmente, para muchos a partir de ahí se originó su locura y su rompimiento con la humanidad, sin embargo pienso que ahí demostró por qué el hombre no es un fin, sino un puente para el superhombre. Matías lo miró y Miró Ruíz lo mato.

En ocasiones dudo, y no logro establecer, si duele tanto ser hombre. ¿Acaso es tan difícil tratar de civilizarnos y vivir en armonía con los animales?, ¿cuesta tanto ser menos miserables y brindar el lado feliz de nuestra infelicidad?, ¿somos tan narcisistas y creemos que somos los únicos en este contradictorio y complejo mundo?, ¿somos capaces de descender aún más en nuestra escala? Creo que sí, y Miró Ruíz se convirtió en el ratón de laboratorio de Schopenhauer, aquel otro gran pensador, nacido en la patria de Matías, y demostró que “La compasión por los animales está íntimamente conectada con la bondad de carácter, y se puede afirmar con seguridad que aquel que es cruel con los animales no puede ser un buen hombre.”

Pero qué buen hombre puede ser un elemento que se escondió y no dio la cara, cuando su tara se volvió más aguda y renegó del mismo Dios, este ermitaño iracundo que portaba armas sin permiso, para asegurar que sus pantalones no se mojen cuando descubran su inocua existencia, aquel asesino del lenguaje que entre alaridos y rebuznos pide perdón justificando que errar es humano, tal vez, pero si hubiera sabido que los animales son de Dios y la bestialidad humana, no sería hoy el ser más nefasto y vilipendiado

Sin embargo, hasta cuándo seguiremos con este pensamiento tan egoísta y tan propio de Descartes, que en su momento planteó que los animales eran unos autómatas complejos, es decir los consideraba máquinas de carne y hueso, sin vida consciente, ni deseos ni emociones. Para él su vida y sus movimientos se realizaban mecánicamente. Pero, acaso el hombre no actúa de igual o peor manera, acaso no viola y asesina a inocentes infantes, acaso no secuestra y pisotea la libertad de sus semejantes, acaso no vende demagogia barata, para luego calcinar las esperanzas con su corrupto y hediondo razonamiento. Bueno, no intento dudar de nada, sin embargo aún debemos creer que nos diferenciamos de los animales por la inteligencia, razón y no se que otras justificaciones megalómanas más, que nos imponen desde siempre para no actuar como verdaderas bestias, y desatar conscientemente todo aquello que encerraba el inconsciente del que hablaba Freud.

En fin, es muy difícil comprender todo ello y buscarle una respuesta lógica. Nuestra sociedad, y me refiero a la nuestra, a la peruana, es muy superflua, cosificada, mediática y separada de la verdadera razón. Aquí las leyes no se cumplen, pues si tuviéramos un real conocimiento del compromiso y, si no es pedir mucho, unas adecuadas autoridades, a este pobre hombre se le hubiera sancionado por atentar contra la ley 27265 - Ley de Protección a los Animales Domésticos y a los Animales Silvestres mantenidos en cautiverio, la cual en su artículo 17 es muy específica: “Nadie puede disponer de la vida de un animal sin autorización de su dueño, excepto por mandato judicial o por intervención de la autoridad sanitaria o municipal o de las instituciones de protección debidamente acreditadas”

Pero en el Perú no existen ni las leyes ni la justicia, sólo un remedo de gobernantes que nos exigen rendirles pleitesías a su “bien creado” crecimiento económico y no atender la muerte de un animal en manos de alguien que fluctúa entre el ser y la nada. Tal vez sea mejor así esta acelerada involución de nuestra especie, hasta llegar a un punto en donde se le enseñe al hombre a ser civilizado y pueda lograr una equilibrada convivencia con los animales.

“En lo que más nos diferenciamos de los animales es en nuestra posibilidad de sentir complejos, sea de superioridad, de inferioridad o de identificación”

Fernando Savater

PRESENCIAS Y SOMBRAS FÚNEBRES

2008-05-18T10:54:00.000-07:00

EL INVIERNO DE UNA AUSENCIA

Tengo frío y no tengo cuerpo que me abrigue, la noche aparece y tiemblo con sus delirios.
Me escondo entre escombros del pasado, me siento solo y los recuerdos se disipan en el dolor de la luna.

La soledad exhala una nostalgia, dura y perdida. Mientras el tiempo se pierde entre laberintos de olvidos.Tengo frío y nunca estuviste aquí, sólo mi llanto, mi lamento y un canto de madrugada.

Vendo mi inocencia a una desconocida presencia, ella se presenta y me enseña a andar.
Descubrí un espacio vacío entre los dos, cuando por fin creí conocerla.

Unas voces se prolongan entre su encanto y un majestuoso Dios aniquila su llegada.
Tengo frío y aún sueño soñar contigo… ¿Serán los colores de tu extraña magia o el halo de un cielo decrépito?

Mi suerte esta echada, las gaviotas caen muertas en tu playa insensata, el olor de tus aguas, negras y dulces, muestran un doble camino, sin almas ni pasos.

Recorro un desierto baldío, con cruces, piedras y espasmos... el sol se ausentó y jamás ya nadie lo vio. Tengo frío y estoy sentado en una cárcel vieja y tiesa. Sólo veo la luz tenue de un futuro sin presente.

Mi ventana recoge una realidad tan irreal, mis ojos la pintan y secuestran tu imagen en sus paredes. Una tormenta oscura de ideas se alza en mi mente, me sume entre ensueños y quimeras. El jardín de afuera me espera y salva mi inspiración.

Ya no se quien soy, me hundo entre redes y ciénagas de incertidumbre, son sólo sombras que nacen de un mar de cenizas. Tengo frío y nunca llegaste, pero ya no estoy solo, su cansada osamenta me envuelve y quizás mañana me sentiré bien.

NOSTALGIAS Y FRANQUEZAS

2008-05-18T10:45:00.000-07:00

INVIERNO

Es invierno, las hojas secas han inundado el jardín de mi espera y caen como gotas de cristal sobre el umbral de una ventana solitaria. Las aves marchan tristes, su vuelo es frío, cansado y sienten casi ahogarse en la inmensidad de este cielo gris, el viento sopla un vacío extraño y su trémulo viaje se incrusta en el paso de un tiempo lejano.

Sin remedio, escribo tu nombre sobre la húmeda noche, puedo respirar tu aliento en el suspiro de la soledad, logro recoger tus caricias en el abrazo intenso del recuerdo, acompaño mi nostalgia con lágrimas regadas en la alfombra de mi memoria, escucho tu voz en el suave canto de la lluvia y una humilde piedad me permite soñar contigo.

Trato de impregnar una plegaria en la caravana de mi tristeza, una colina de melancolía atropella mi enfado y te sigo retratando en la vereda de lo incierto, mi pensamiento navega en la balada de tu sonrisa, mi alma recita versos en la orilla de tu ausencia y la caída se hace más humana al despertar.

Es invierno, lo sé, y aún te espero al pie de un candil que ilumina la sombras de un viejo piano y despierta su melodía, las hojas han dejado de caer, las aves surcan fronteras hacia un próspero cielo, el viento exhala un amable brote de sosiego y tú sigues sin llegar... no tardes, el invierno se aleja.

JURAMENTO

Juro por usted señora recoger cada mañana las semillas frescas y luminosas del sol para sembrar su belleza en un verano que aún sufre su ausencia, quisiera entonces, entorpecer la marcha de las nubes y construir un copioso horizonte en donde perfile su presencia.

Podríamos hablar de amor frente a una playa desolada en donde sus cabellos se alboroten con un viento acogedor y apacible, sepa usted que es uno de mis pensamientos, navegar en el laberinto de sus aguas y perder la brújula de la razón.

Pero cuente conmigo señora, cuando las apariencias caigan y naufrague sin máscaras por el mundo, entienda la libertad de nuestras sábanas y la locura de nuestras miradas, no refugie su pasión en oníricos sueños aplastantes del presente.

No intento invadir su espacio, ni cubrir de otoño su primavera, pero sí, quisiera sucumbir en su tiempo de rosas relajadas, aspirar su aliento de topacio y menta, y guardarlo para una noche sin suspiro y alejada de vida.

Propongo un brindis a orillas de un instante perpetuo, en donde sus labios reciban como gotas de rocío las lágrimas de mi vino, en donde una caricia infinita quede plasmada en el lado más urgente de nuestros cuerpos.

Juro por usted señora ser menos razonable con mis intenciones, más atrevido en mis pasiones, soñar más con los mares, tomar más vino, ser más libre en los ratos de urgencia y volverme un naufrago para llegar hasta su deriva.

POEMA A TU DESCRIPCION

Tenía miedo a escribir y no encontrar las palabras precisas para describirte, hurgando en mi endeble memoria pude hallar el mejor retazo de tu existencia y propuse al pincel de mis ideas estructurar el más sencillo poema que tu persona pudiera admirar.

Traté de iniciar mi escritura por abordar el perfecto tema de tus ojos, aquellas fuentes de pureza en donde anclan las luces de lo divino y reflejan sin reparar la soberanía de mi asombro y es que, a cada momento, quisiera perderme en el navío de tu mirada.

Seguí conquistando la rima y la prosa hasta que llegué al envolvente mundo de tus labios, una verdad delicada, orientada a embelesar cualquier copa de nostalgia y hacer beber gota a gota el manantial de tu frágil inocencia.

Retrasé preámbulos de estéticas literarias y aposté por alumbrar con estrellas de candidez los flancos de tus mejillas bañados de terciopelo y linaje majestuoso, orillas de reposo en donde descansan la tranquilidad y contemplación de mis horas que me anuncian cada minuto un espejismo de ilusión.

Continuaba mi trabajo poético y las metáforas encarcelaban cada vez más la libertad de mi pluma, sin embargo, proseguí y logré atender la autonomía de tus cabellos, aquellos halos danzantes que se confunden en la extrema armonía de un viejo mar y el fulgor de su brisa.

Y es que respirar aquella fragancia crepuscular, conjugada con una extraña sombra de primavera, hacia prevalecer el encanto de una naturaleza escondida entre nimbos y cánticos de algún sol de febrero.

Volví a caer en el aprisionamiento de la nostalgia y por un momento exploré entre las faldas de la incertidumbre, aquella que te lleva a una tormenta de ilusiones confusas y esperanzas alejadas, supe volver y caminé en el serpentín de la cordura, con mi papel y tu recuerdo en él.

Seguí dibujando frases descabelladas, dormidas en alguna estación otoñal y despertadas en alguna mañana de enero, y pude construir tus manos con ajuares de un cielo sedoso que abrigaba el roce de aves nacientes.

Ahora, seguiré pronunciando discursos de una inspiración encontrada en el velero de los recuerdos, en donde las gaviotas recogen la serenidad de tus días y la ocultan en mi playa, será mas fácil escribir entre fogatas y lunas que iluminan el firmamento de tu existencia.

CONVENIENCIA DEL QUERER

He creído conveniente volver a quererte, pero a quererte con razón, con una magia sin sortilegios ni acertijos por descifrar, sin sábados de bohemia ni semanas de resaca, sin poemas cursis ni canciones de medianoche, sin suspiros hundidos en tu vacía indiferencia, sin un papel en blanco que ya no sabe qué decir, sin lágrimas en los ojos y sin un reloj que desespera por verte otra vez.

Esta vez, he creído conveniente enamorarme yo de ti y no esperar que tú lo hagas de mí. Si lo logro, buscaré tus defectos para tener una excusa, descubriré tus miedos y temores para enseñarles a pelear, llegaré a tus rencores y los haré besar con tu olvido, conversaré más con tus sueños y dejaré lo onírico al viento, convertiré tu mal humor en el goce de una flor, envolveré tu llanto en sosiego equilibrado entre la luna y el sol, vestiré tus penas con la alegría del alba y discutiremos cada noche para darle más razón a la mía.

Entonces, he creído conveniente alejarme de todo lo monótono y rutinario, dejar de lado aquella angustia por una mirada tuya, aquél sentido culposo de no ser lo que esperabas, aquella soledad que aprisionaba cuando decías no, aquélla efímera sonrisa por unas migajas de ilusión y aquél golpe de lo incierto por un simple recuerdo. Ahora, he abandonado esa “sin” razón y con ella será menos duro y más fácil volver a quererte.

2008-05-11T16:18:00.000-07:00

Qué me pasa, doctor Freud

Ya era de noche. Las estrellas se veían pesadas. El aire explotaba en una ira avasalladora y el cielo se movía entre las cejas de una luna cansada, vieja y oscura. Él reposaba en el diván, atento al viaje interno de su mente, a las caricias de los demonios que poco a poco lo llevaban a la verdad sobre sí mismo. La oficina era impecable, con el olor majestuoso y docto de la biblioteca borgeana que se levantaba ante sus ojos. Él siempre creyó que cada persona debería poderse identificar como un libro; como una historia inventada; como un cuento entre gnomos y ogros, entre flores y bosques con lobos feroces, pero siempre un buen libro.

La ventana daba a la calle, a esa realidad que, como él decía, era inventada como el tiempo, la vida y la misma idea de vivir. El espacio entre la razón y la locura, pensaba, era cuestión de decisión; los segundos, minutos y horas no contaban, pues su tiempo siempre había sido como un círculo cuadrado.

Aquella tarde llegó un poco retrasado, el velo de las horas nocturnas se asomaba ya como el cómplice infaltable y seguro, como el invitado especial y el duro crítico de un film épico. El doctor le esperaba con una mirada amable, que Camilo respondió con una sonrisa al vacío. Era como si aún no hubiese despertado y siguiera vagando en sus sueños, pues, casi mecánicamente, estiró su mano, escogió su silla y se sentó justo frente al estudioso y analítico terapeuta. Este lo invitó enseguida a recostarse en el diván.

–La mente siempre guarda recuerdos, temores y miedos de nuestra vida –explicaba pausadamente– que normalmente no los hacemos acto en un estado consciente, y una de las maneras de sacarlos a flote es a través de los sueños. Allí liberamos a nuestro inconsciente y podemos prolongar, continuar o ver concretadas cada una de las acciones. Ahora –y lo miró fijamente–, tú serás quien se interne en esa ciudadela fantástica de tu mente; me vas a contar todo lo que ves y sientes. No tengas miedo, piensa que eres como un músico que trata de hallar su mejor melodía, y se sumerge en su mágico instrumento para llegar a ella, encontrando en cada exploración la armonía y ritmo que construirán su anhelo.

Camilo, seguía observando fijamente aquel universo dibujado y enmarcado en la ventana. Quizás entre nubes, luces, edificios y un viento gélido seria capaz de orquestar la melodía de su mente.
–¿Siempre te gusta ver a través de la ventana o es que hay algo en particular en ella?
–El unicornio se acerca –respondió Camilo–, me envuelve entre sus alas, pero un extraño frío me abraza y me traslada a un viaje perdido y desconocido. Ella vuelve de nuevo, se recuesta en mi orilla más dubitativa y me sumerge en esta irrealidad que a veces es tan real… No sé qué me pasa doctor.

–Tranquilo, muchacho –interrumpió el terapeuta–. Piensa que tu mente ha estado dormida por un largo tiempo; ahora déjala salir libremente como un ave que busca su mejor estación y quiere sentirse nuevamente viva. Cuéntame qué sueñas, qué ves.
Su rostro se llenó de congoja, como una herida que vuelve a llorar después de haber cicatrizado, Camilo tragó saliva y con voz entre cortada explicó

–Veo una alfombra de cardos que se extiende en mi camino, me cierra el paso. Quiero volver atrás, pero tengo miedo. Un cielo azul ungido entre dianas y poemas es asaltado por una tormenta de ideas falsas, una enorme torre, vestida de luto, apelmaza mi mundo, pequeño, incomprendido y confundido.

Camilo apretó los labios como conteniendo el llanto. El doctor se tomó el mentón y manifestó un ligero asombro; todo ello le resultaba algo muy particular, tal vez estridente. Lo anotó en su libreta y nuevamente interrogó:

–¿Cómo aparecen la alfombra, la tormenta, la torre? Tal vez puedas describir cómo están o quienes son.

La distancia se volvía más corta y en la mente de Camilo se presentaba como una secuencia fotográfica, un tanto borrosa y confusa.

–Sólo vuelven, flotan en mis sueños o quizás es ésta mi realidad. Me visitan cada noche, en cada momento, a cada paso, en cada pensamiento. Los tengo ahí, a mi lado, como sombras que vagan y no encuentran su identidad, su cuerpo o su imagen.

–Estas sombras, ¿te guían hacia algún lugar?, ¿adónde te llevan o viajas con ellas?
Por unos segundos, Camilo se involucró en sí mismo, observando detenidamente la magia nocturna y sus habitantes. Recordó sus paseos a la orilla de una playa bajo la luna, arrullada por el canto unísono de sirenas que nadaban en el vientre de las aguas, aunque una extraña visión lo desvió de este camino.

–Las veo siempre –contestó algo nervioso–, en mi jardín, en mi ventana, en la calle, en los colores, en las formas. Despiertan conmigo, me siguen y no puedo controlarlas. Creo que ya son parte de mí, ya no puedo más doctor.

Su cara se llenó de amargura, como maldiciendo aquella interrupción y tratando de retomar su camino. Las lágrimas en sus ojos hacían pensar al doctor en una tormentosa remembranza para Camilo.

–Las sombras –insistió-, ¿te llevan a algún lugar en especial?

Un viento húmedo penetró en la oficina, los ojos de Camilo quedaron prendidos en un cuadro profundo, en el cual se pintaba la frescura de un bosque solitario, pero mecido entre los brazos del sosiego y la ternura, acariciado por el aliento de sus campos de heno, bañado por sus riachuelos y perfumado de jazmines. Justo en medio un ángel extendía sus prominentes y luminosas alas para cobijar con su luz la inocencia de dos niños. Camilo precisó:

–Casi siempre recorro un espacio que en algún momento he visitado, pero no lo recuerdo. Sólo sé que hay encrucijadas, con avenidas, con intersecciones, pero sin hombres. Me siento solo- –Camilo movía su cabeza de un lado a otro, intranquilo, preso de la desesperación y el duelo, sus manos sujetaban con fuerza una imagen difusa, pero a la que se aferraba con devoción y fe.
–¿Y qué más ves?, Cuéntame, no te detengas; recuerda que eres un ave y quieres ser libre.
De pronto Camilo se vio internado en un pantanoso lugar, extenso, confuso y hosco, y al hacerlo se abrazó a sí mismo, recogiendo sus piernas en el diván

–Aquí hace un frío viejo –dijo con tono desvanecido–, que duele y me encierra en nostalgia. Me siento en una vereda, repaso el tiempo, pero parece que nunca ha pasado nada. Todo parece eterno, inmortal, sin edad. Sus hierbas son toscas, se levantan entre los árboles y forman inmensos túneles tenebrosos e intransitables por la memoria –empezó a sudar.

–¿Y por qué dices la memoria?, ¿Tienes algún recuerdo de esos túneles?, ¿Has entrado en ellos?
–Sé que he estado ahí –respondió–, quizás en algún paseo. No entiendo, pero a veces siento que sin abrir una puerta o ventana ya me encuentro lejos y conozco todo. Aquellos túneles se reproducen, son profundos, encierran cantos, dolores, promesas y esperanzas que quedaron flotando en el limbo de alguna indiferencia. Pero huyo de ahí, porque todo es confuso.

–Dijiste que en aquel lugar no hay personas, ¿qué hay entonces?
Sólo me interno y percibo un mundo horizontal, subterráneo, con nombres, números y una plaza quieta en donde gira ella. No la veo pero la siento, me vigila.

–¿Y quién es ella? –Precisó el Doctor–. Sólo te pido un viaje más específico en tus recuerdos. Descríbeme cómo es ella, cómo sabes que te observa, explícame tu sensación. ¿Qué sientes?
La imagen del ángel volvió a Camilo, no quería apartarse de ese instante, pero una extraña bruma lo apartó de ese momento

–Nunca la he visto, no sé como es. Sólo entra, se instala en las madrugadas de otoño y me sumerge en sus laberintos. Son pesados, sin palabras, con entradas, pero sin salidas, Tengo imágenes difusas, hace frío. –La congoja invadió a Camilo.

–¿Qué es lo que más recuerdas de tu infancia, de tus juegos, de tus padres, tus amigos? Vamos, no tengas miedo; recuerda que quieres ser un ave libre.
En su expresión hubo una transición de ternura, como una tregua en la confusión.

–Ahí no estaba ella. Yo juego solo, en un jardín lleno de flores, colores y un sol radiante, el cielo claro. Siento que mi madre entra a mi cuarto, me abraza, me acaricia, me da un beso y estoy tranquilo.

–Muy bien, Camilo, pero aún no me has dicho nada de tu padre. Háblame de él, ¿cómo era? –En ese instante, un profundo e infinito suspiro atrapó a esa atmósfera densa y melancólica. Quizás Camilo sólo deseaba extender aquella lucha entre su presente y su pasado.

–Es lo mismo. Yo sabía que estaba ahí, pero nunca lo veía.

–Parece que el sentimiento de ausencia es muy recurrente en tu vida, Camilo –atinó a decir el doctor–. Los recuerdos de tu padre están vagando sin encontrar un punto que te proporcione algún sentido a tu vacío. ¿Cómo reemplazaste la ausencia de tu padre? ¿Y tus amigos?, ¿cómo fue tu relación con ellos?

Camilo sintió que el peso de la sombra se difuminó otra vez. Por un momento escuchó una melodía suave, como el sonido de un arpa acompañado por un coro celestial que retumbaba en aquellos bosques por donde había andado de excursión con sus amigos.
–Me has dicho que te gustaba escribir historias. Dime, ¿sobre qué escribías? ¿De qué hablaban tus historias?

La voz de Camilo se apagó, como el silbido de un jilguero en una tarde de aguacero. Respiraba intranquilo, como tratando de evadir la visita a este capítulo intransitable de su vida. El doctor acercó un poco más su silla.

–El amor lo conocí en invierno, su nombre quedó tatuado en el sudor de mi ventana, y conocí un universo distinto sin rutina ni cansancio. Esta mujer es diferente, sueña y suspira, me enseña a atrapar la naturaleza entre rosas y gaviotas, me hace volar en un azul profundo, su entereza mágica me hizo plasmarla en poesía y canciones, pues sólo los poetas decimos las cosas bonitas del alma. Pero ahora es una inspiración desconocida, es como ella, como cuando llega en las madrugadas… la extraño.

–¿Qué pasó con aquella mujer? ¿Dónde está ella ahora?

El rostro de Camilo se inundó de lágrimas y era inevitable ver el vacío de su alma.
–Ya no la veo. El tiempo se volvió como un círculo cuadrado. Volteó su mirada y su cuerpo cayó. Pero estaba sola, sentí su frío denso y fuerte.

–Entonces, Camilo, esos recuerdos, el de tu padre y el de la chica son los que te llevan a la presencia de esa mujer –quiso precisar el doctor.

–Sí, creo que sí –asintió Camilo–. Es como sentir el abismo de una distancia extrema, y no sé si estoy aquí o allá, y estoy sólo, con una niebla espesa, y las voces me llaman incansablemente; hay mucho ruido y ya no puedo escapar. Ella está ahí siempre. Por favor, doctor, dígame qué me pasa…

–No te preocupes, Camilo, poco a poco vencerás y enfrentarás tus miedos. Deseas volver a los instantes más felices de tu infancia; sin embargo tu regresión te devuelve los más difíciles. Tu inconsciente refleja evidentemente tus temores, y estos dan cuenta de tu inseguridad y no permiten que seas libre.

Las agujas del reloj giraban de modo despiadado, como si tan sólo quisieran despojarse de aquel tiempo inútil y desesperanzador. El húmedo frío circundó el diván de Camilo.

–Tus visiones se enfrentan y tu instinto de muerte vence a tu instinto de vida. Aparecen fantasmas y realidades oníricas. La ausencia de tu padre aún es muy fuerte para ti, pero lo superaste con el arte y el amor, lo que te otorgó identidad y seguridad en ti mismo, pero ella se alejó de golpe y aún no te recuperas de un segundo trauma. El sentido destructivo te lleva a plasmar esa carencia y ansiedad en palabras que te trasladan y sumen tu inconsciente en el pasaje más oscuro de tu vida. Ahora escúchame, Camilo: cuando suene los dedos, te despertarás tranquilo y muy despacio de este viaje interior. No te preocupes, estarás bien, poco a poco recuperaremos la libertad de tu mente.

Fue el ruido más extraño de toda su vida, un despertar agitado. Estaba en su cama, abrazado entre sabanas y con una mirada perdida; un canto extraño, profundo y oscuro llamó su atención, las voces se hicieron cada vez más confusas, terribles y dolorosas.

Se incorporó con facilidad, sus pasos se tornaron ligeros. Lentamente se internó en una sala casi a oscuras. Con dificultad atisbó un grupo de gente vestida de negro, cada una con una vela en la mano, en círculo. Se acercó casi sin saber por qué, con asombro, impaciencia y temor; el cántico repetitivo desgarró su angustia, su rostro se llenó de incertidumbre y se abrieron surcos de desesperanza cuando se vio frente a un cajón negro con él, vestido con su terno gris, adentro.

“El hombre nace con su muerte, su muerte esta con él.
Es la conjunción y quizás sí la esencia misma de la vida.
El destino del hombre se cumple si muere de su muerte”
J.C. Mariátegui

2008-05-11T15:48:00.000-07:00

EL RUEDO DE LA MUERTE

La lluvia caía lenta y flemática. Su humedad lánguida abatía de sobremanera cada recodo de la tarde y su bruma trémula se agitaba en oscura palpitación. Tal vez, aquel inventario de sensaciones tenues, pero estrepitosas, recitaba una inminente presencia sombría en la hora donde el sol apagaba su estación y se hundía en el magro manto de un horizonte frío y melancólico. Un inquietante gemido de compasión hizo detener el andar del cielo, era como escuchar el clamar tísico de un alma postergada por la agonía. La pequeña hendidura que se abría en aquel cubo de madera que lo aprisionaba, lo mostraba desparramado y casi inerte, allí se sentía un vacío húmero y mortuorio, como el féretro de la misma muerte

Respiraba intranquilo, cansado y temeroso, sus latidos ahogaban su llanto, el dolor era el demonio más perpetuo de sus miedos. Sus ojos estaban hundidos entre la desesperanza y el horror, ya no miraban más, sólo expresaban la destrucción de la razón y sensatez humana que habían caído sobre él.

Quizás, ahora su mirada, recorría vivencias estancadas en un tiempo lejano, en donde los campos eran su guarida y paraíso, en donde las flores pintaban sus amaneceres, los pájaros cantaban sus sueños y el viento hacia más libre su libertad.

Aquella noche, las hojas caían frente a su ventana, una frontera que separaba la angustia por vivir y no querer morir, eran amarillas y se deshacían lentamente con el andar del otoño, su fragilidad volaba entre las espesas nubes de un cielo que clamaba por su tranquilidad. .

Afuera, se montaba pausadamente el escenario más cruento y cruel, el itinerario más tenebroso y letal, el cadalso más irracional y salvaje, el patíbulo más humano y aberrante. Sí el más humano, porque los hombres son los únicos en destruirse con inteligencia, sabiduría, sarcasmo y melancolía. Durante dos días lo habían castigado cruelmente, a oscuras y sin darle nada de beber, taparon sus fosas nasales con algodón para dificultarle la respiración, untaron con grasa sus ojos para dificultar su visión y hacer su humillación más perversa, le colgaron pesados sacos de arena en su cuello y quemaron con aceite cada una de sus extremidades. Él, lloraba por dentro, mientras columbraba un espacio despojado de la misericordia y consideración.

Las horas transcurren, el tiempo no se detiene y su corazón se sumerge en intensa agonía, sin embargo su mente continúa viajando por aquel espacio lleno de sosiego, de donde fue arrebatado y arrancado por manos extrañas y malditas, fue despojado del lado de sus seres y de sus caminatas con ellos, con quienes en cada despertar podían acariciar la ternura de la primavera, veían brotar el color de sus jardines, olían el perfume, casi divino, de sus estaciones, sentían que la naturaleza les hablaba y conversaban con los árboles entre sombra y sombra.

En ese, su suelo, pudo entender el idilio entre los ríos y el sol, vio cómo su reflejo quedaba retratado en cada orilla y cómo su calor alegraba el danzar de sus peces, contemplaba cómo las aguas bañaban su cuerpo tibio después de amar en plenitud las hierbas de los bosques.

La luna se va escondiendo, el frío empieza a trepar como gangrena y se introduce como un parásito en su debilitada osamenta, los temblores de su cuerpo son evidentes, apenas si se puede mantener en pie, la sal carcome sin piedad su respiración y extiende el sufrimiento. Los garrotes de la noche anterior, cayeron como una demolición perpetua en su ya cadavérica existencia, destrozaron sus riñones como las aves de rapiña lo hacen con sus presas, los azotes frenaron sus ilusiones y asesinaron aquella dignidad negada y desconocida por el ser humano.

Lentamente levanta su cabeza, violentada por la estupidez humana, mira fijamente cómo el alba va tejiendo su velo, húmedo y nefasto, se agacha y reposa su observación en su torturado ser, mutilado de voluntad y libertad, en sus oídos aún suenan las condenas e insultos de los otros condenados, afanosos de un rito sádico, pero muy humano.

El reloj, poco a poco marca la hora fúnebre, él sabe que el momento está cerca, puede sentir cómo la muerte arrastra sus cadenas y entiende que el escalofriante amanecer ha enredado el vuelo de sus aves. Ya no tiene prisa en vivir, sólo medita por unos segundos para hallar respuestas a los acertijos de este mundo, aún se pregunta si Dios sigue equivocado por continuar con su creación, si existe arrepentimiento por enviar al hombre y si es posible descender a algo menos.

Las puertas se abren, la luz del dia ingresa como un filoso cuchillo, lo enceguece y muestra una vacía presencia. Los carcelarios entran y no dudan en golpear para levantarlo, él se esfuerza por hacerlo, pero cae y es azotado sin paciencia. Lo atan y lo colocan en el sitio por donde deberá salir para satisfacer la inferioridad del hombre.

La fiesta ha llegado, el banquete de la tortura y la sangre despierta regocijo en los asistentes. Sus voces se confunden entre gritos, cánticos y vivas a la muerte, al espectáculo abominable y lúgubre, a la feroz condena de sentirse hombres.

La gente estalla en aplausos y la euforia despierta sus resentimientos, él salta al infierno, se enfrenta cara a cara con la diversión, locura y trastorno humano. El hombre propone un baile circular, con elegancia y sutileza, está seguro, pues armas no le faltan, la espada, la capa y su agilidad cansan a su victima, que ensordece por el griterío, no halla espacio para morir y terminar con su amargura. Las palmas rompen en ansias y exigen al victimario proponer un sufrimiento más oscuro, mientras tanto, lentamente él va cediendo, sus últimas fuerzas ya no le acompañan, a lo lejos ve una imagen difusa que lo invita a prolongar su congoja, ella se acerca cautelosamente y clava la primera estocada en su espalda, la gente enloquece y se confunde entre abrazos, el hombre limpia serenamente el sudor de su rostro que resbala ferozmente como la sangre de su victima que cae como lagrima negra en los ojos de Dios.

Su mirada se ve perdida en esa atmósfera pantanosa, en esa ciénaga que arroja llamas de fuego y enciende el espíritu más despiadado, su andar se vuelve pausado, sin rumbo, se siente vagando en un trémulo viaje a lo desconocido e incierto. El suspiro se aleja y sus ojos se sumergen en el llanto más desgarrador, cuando siente, sin piedad, la fatídica estocada en su cuello, las lagrimas surcan por su rostro que lanza un alarido de clemencia y compasión, la caída se torna suave, y en ella atisba una especie de complacencia, del averno al cielo, llega a comprender que el peor castigo del hombre es ser hombre, y que tal vez son alguna confusión en los sueños de un Dios.

Todo se ve consumado, su cabeza choca con el piso y levanta una inmensa cortina de arena, el hombre es aplaudido y arrullado por la insaciable masa que lo alza en hombros y lo pasea como un héroe épico. A la distancia, observa su trofeo tendido en un mar de sangre, que fue atropellado por la crueldad del hombre, caído en el vejamen y por la idea desesperada de aferrarse a una utópica inmortalidad humana.

“La grandeza de una nación y su progreso moral se miden por el trato que dan a los animales” Mahatma Gandhi

2008-05-08T17:29:00.000-07:00